段绒旁边还站着一个尚诗情不认识的男人，他身着剪裁合体的深灰色西装，领口系着同色系真丝领带，即使站在阴雨天的礼堂阴影里，面料上细腻的纹路也难掩质感。
皮鞋锃亮，沾着几点雨珠却不见半分泥污，显然是精心打理过的模样。
他身形挺拔，鬓角虽染了些霜色，却丝毫不显老态，反而透着常年身处上位的沉稳气场，与周围一身警服的肃穆截然不同。
察觉到尚诗情的目光，男人微微颔首，目光落在她的轮椅和藏在袖口的左手上时，带着几分不易察觉的心疼。
段绒攥着小雏菊往前挪了两步，声音怯生生的：“十七，这是我爸爸。”
尚诗情微微点头。
“父亲。”尤南率先开口，尾音带着不易察觉的轻颤。
他往前半步，像是在确认眼前人的身份信息
时隔二十多年，当年抱着他从柴房去医院的怀抱，如今只剩记忆里模糊的温度，可眼前人身上沉稳的气场，却与记忆重叠。
男人的目光落在尤南身上，先是掠过他警服肩章上的星花，再落到他眼下的乌青，喉结轻轻滚动了一下，才伸出手，拍了拍他的胳膊。
那动作不算重，却带着长辈对晚辈的熟稔与疼惜：“长大了，比小时候结实多了。”
他的声音醇厚：“这些年没少让你受委屈。”
“没有。”尤南摇头，目光转向尚诗情，语气软下来，“这是我亲妹妹，尚诗情。”
男人的视线重新落回轮椅上，这次看得更久些。
他注意到尚诗情藏在袖口的左手，也看见她衣襟上别着的素色胸花，边角被雨水打湿了一点。
尚诗情被他看到不自在，转头看向路旁的树。
雨丝越发细密，织成一张灰蒙蒙的网，将殡仪馆前的石板路浸得发亮。
段绒和她的父亲送别完尤宴便离开了，尚诗情和尤南回到医院。
轿车停在住院部楼下，雨刷器最后摆动两下，停在了玻璃中央。
尤南先推开车门，撑着伞绕到后座，弯腰将尚诗情小心地抱出来，指尖避开她后背缝合的伤口，掌心稳稳托着她的膝弯。
尚诗情右手攥住他的警服袖口，布料上还残留着雨丝的潮气。
轮椅就放在车门边，是护士提前推下来的，金属扶手被雨水浸得冰凉，尤南用袖子擦了擦，才将她轻轻挪上去。
风裹着雨后的凉意吹过来，尚诗情裹紧了身上的衣服。
她转头看向身旁的尤南，他眼下的乌青比清晨更重，下巴上还冒出了些青色的胡茬。
“你昨晚没睡？”她问。
尤南脚步笑着摇头：“睡了，在病房外的椅子上眯了会儿。”
他怕她担心，没说自己其实只合眼不到两个小时。
一边要处理母亲的后事，一边要盯着她的输液情况，他的神经一直绷着。
住院部的电梯缓缓上升，镜面映出两人的身影。
尚诗情看着镜中自己裹在黑色大衣里的模样，左手藏在宽大的袖口，指尖依旧没什么知觉。
她想起追悼会上，那些穿警服的人看向她的目光，想起母亲遗像里明亮的眼神，喉咙突然发紧，赶紧别开眼，看向电梯跳动的数字。
尤南把她抱到病床上，替她盖好被子：“我去给你叫餐。”
尚诗情没应声，目光直直落在窗前的琴盒上。
以前在西京的家里，她每天清晨都会打开它。
左手按弦，右手运弓，松香粉末落在琴身，拉出的旋律能把整个屋子都填满。
现在距离小提琴的距离却遥远了。
她下意识地抬起左手，缓缓伸出袖口。
手背的皮肤还是手术后的淡粉色，掌心那道疤痕在夕阳下格外清晰，像一条凝固的血痕。
她试着弯曲手指，指尖传来一阵尖锐的麻木感，像是有无数根细针在扎，连最灵活的食指都只能微微颤一下，其他手指却像被钉在掌心，纹丝不动。
一周后拆石膏那天，医生握着她的左手，轻轻活动她的手腕和手指，每动一下，尚诗情都能感觉到一阵尖锐的疼痛从手臂传来，顺着神经蔓延到肩膀。
“臂丛神经损伤比预想的更严重，”医生放下她的手，眉头皱得很紧，“匕首划开的伤口太深，不仅切断了神经主干，还让断裂的神经束与周围组织发生了局部粘连。”
“现在能保住手臂的基本功能就已经是万幸。”
“基本功能是指什么？”尚诗情的声音很哑，眼睛紧紧盯着医生的嘴，连呼吸都放轻了。
“吃饭、穿衣、简单的抬举。”医生顿了顿，避开她的目光，“至于精细动作，比如抓握、按压，尤其是像拉小提琴这样需要高度协调的动作，可能性很小。国内目前还没有能完全修复这种损伤的技术。”
“可能性很小”，这六个字像冰块砸进尚诗情的心里，让她瞬间凉透了。
她的身体往前倾，语气急切：“医生你还有其他办法吗？我是小提琴手我不能失去我的左手！”
身体往前倾时，后背的伤口被牵扯得发疼，她却浑然不觉，只死死盯着医生的眼睛，像抓住最后一根救命稻草。
医生的喉结滚了滚，伸手扶住她的胳膊，语气里带着难掩的无奈：
“我理解你的心情。我们已经联系了上海的神经外科团队，他们下周三会来会诊，或许能制定更精准的复健方案。但你要做好心理准备，神经修复是世界难题，就算做了二次手术，也需要至少两年的密集复健，能不能恢复到拉琴的程度……”
他没再说下去，尚诗情也懂了。
尚诗情的身体晃了晃，尤南赶紧伸手扶住她的腰，掌心传来她后背细微的颤抖。
“医生，国外的专家呢？”尤南的声音也发紧，“只要有一丝希望，我们都愿意尝试。”
“国外的技术确实更成熟些，但这类损伤的费用不低，需要的时间长，而且成功率也不高。”医生叹了口气，目光落在尚诗情左手的疤痕上，“我能联系到英国的神经科教授，看你们怎么决定了。”
这句话像针一样扎进尚诗情的心里，让她瞬间泄了气。
她缓缓坐回病床上，左手无力地垂在身侧，指尖的麻木感又涌了上来，这一次，还带着密密麻麻的疼，像是在嘲笑她的天真。
医生又叮嘱了几句复健的注意事项，尤南点头应着，目光却始终落在尚诗情身上。
等医生走后，病房里陷入死寂，只有窗外的风卷着落叶，发出沙沙的声响。
“十七，”尤南轻声开口，想安慰她，却不知道该说什么，“我们先试试上海专家的方案，好不好？就算只有三成希望，我们也要拼一把。”
尚诗情没说话，只是盯着自己的左手。
掌心的疤痕在灯光下泛着淡粉色，像一条永远无法抹去的印记。
她想起十四岁那年，为了参加省级小提琴比赛，她每天练琴八个小时，左手按弦按得指尖起了水泡，破了又长，长了又破，最后结出厚厚的茧。
那时奶奶还活着，爸爸妈妈还活着，一切变故都没发生。
“哥……我不能失去小提琴。”尚诗情的声音碎得像被风揉过的玻璃，尾音裹着哭腔。
尤南蹲在她面前，双手轻轻覆上她的手背，掌心的温度试图熨帖她指尖的冰凉：“我知道。”
此后两人沉默无言，真的能恢复吗？谁都清楚不可能了——或是几率基本为零
“等你背上的伤好了，我们就去上海。”
“说不定呢……”这句话尤南说得太轻，以至于被风吹散了他也拾不回来。
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