周末傍晚，苌斓坐在沙发上绕那团灰色毛线。织围巾的手艺他已经练了大半年，针脚从歪歪扭扭变得整齐均匀，只是每一行收尾时还是会织错两针。忘海说那是他的风格——第一针和最后一针永远不一样。他也不改，就这么一针一针往下织。围巾已经很长了，垂到沙发边缘，灰色的毛线在台灯下泛着温润的光泽。
忘海坐在他旁边，面前摊着笔记本电脑，手指在键盘上敲几下停一下。苌斓不用看就知道他在改方案，甲方永远有新的修改意见。他织到最后一针，把针抽出来，把围巾举到灯光下看了看，然后把它绕在忘海的脖子上。动作很自然，和多年前在路□□换围巾时一模一样，只是这次他绕得比以前任何一次都慢。手指碰到忘海的下颌线时停了一下，指腹轻轻划过那道棱角，像怕碰碎什么，又想确认什么。忘海抬眼看着他，屏幕上的方案还没保存。苌斓低下头，凑过去亲了他一下。很轻，轻得像一片落在围巾上的雪。
“你的。这条织完了。明天开始织新的。”
忘海低头看着脖子上那条灰色围巾。颜色深浅不一，有几段针脚松松垮垮，最宽的地方和最窄的地方差了整整两指，和养母织的那条深灰色围巾摆在一起简直不像同一种织物。但针脚里全都是他第一次学织围巾时犯过的错——第一行拆了三次，第十行漏了两针，第二十行织得太紧怎么也拆不掉。每一个错误都留在那里，像一棵树的年轮，清清楚楚地记着他是怎么一步一步学会的。他把围巾往脖子上拉了拉，说好看，比我妈织的暖和。
苌斓说骗人，你妈织的那条你戴了好多年，这条还没洗过，毛线是旧的。忘海说旧毛线才暖和。苌斓没有再说话，只是把头靠在他肩膀上。笔记本屏幕上的光标还在闪烁，忘海伸手把屏幕合上了。
后来苌斓靠在他肩上睡着了，呼吸均匀，睫毛在灯光下投下一小片阴影。忘海没有动，只是把自己的头也靠过去，靠在
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