清·广州十三行
六月的广州，空气黏稠得像化不开的糖浆。
窗外是寻常的午后——卖糖水的阿婆佝偻着腰生火，青烟袅袅升起；挑担子的货郎拖着长腔吆喝“凉茶——薏米——”；老秀才坐在门槛上，用竹尺敲孙子的手心，骂他背不出《三字经》。
一切如常。
然后，一切都停了。
卖糖水的阿婆直起腰，火钳从手里滑落。挑担子的货郎钉在原地，张着嘴，忘了要吆喝什么。
老秀才的竹尺悬在半空，孙子趁机把手缩回去，他也没发现。
他们仰起头，看向天空。
英国商队的托马斯顺着他们的目光往上看，什么都没有。
他好奇的推门走出去。
青石板路被太阳晒得发烫，热气从脚底往上蒸。他走到阿婆的摊子前，她还在仰着头，脸上的皱纹舒展开来，像一朵晒干的花浸了水。
“老人家，你们在看什么？”
阿婆慢慢低下头，看了他一眼，又指指天上：“天幕啊。”
托马斯抬头，空空如也，心里却莫名觉得慌张。
“那是什么？”他让自己保持着冷静，尽可能打听着消息，他并不觉得这个老人说得话是在耍自己，因为这一整条街的人的反应都告诉他，那天上似乎真的有什么东西。
阿婆盯着他看了半晌，又抬头看看天，再看看他，眼神从疑惑变成打量，像看一个走街串巷的耍猴人牵了只三条腿的狗。
“这么大个东西，”她拿手比划了一下，从天顶划到屋檐，“你自己不会瞧？”
“……我眼睛不太好。”托马斯
阿婆张了张嘴，最后嘟囔了一句：“怪事。”
她低头重新捡起火钳，往灶膛里捅了捅，“你们这些洋人，眼睛怎么跟咱们不一样？那天幕这么大声音，咋还听不到？”
托马斯往前一步，影子落在她的糖水摊上，声音虽然在努力克制却依旧有些破音：“天幕有声音？”
“你耳朵也不好啊？”阿婆抬起头，眼睛里多了点东西——不是怀疑，是同情。她摇摇头，语气软下来，“可怜见的。生下来就这样？”
托马斯掏出几枚铜钱，轻轻放在她的摊板上：“麻烦您给我说说，天幕上在讲什么。”
阿婆看了看那几枚铜钱，又看了看他，没有接。
“说你们欧洲的事。”她低头继续擦碗，青花碗在她手里转圈，“说葡萄牙人、西班牙人，在海那边的事。说他们打仗，说他们的国王，说他们的教堂。”她顿了顿，“还说他们杀人。杀了很多很多人。”
托马斯脑子里“嗡”的一声。
他再顾不上保持什么冷静，转身就跑，青石板烫脚，他跑得踉踉跄跄冲进商馆，把所有人都叫了出来。
“你们看见什么了吗？”
没有人看见任何东西。
他们站在院子里，仰着头，脖子仰得发酸，却什么都没看到。
范德朗揉着脖子，脸色发白，他刚才也出去打听消息了，显然也被吓得不清“我来瓷国十五年，从没见过这种事。”
皮埃尔攥紧胸前的十字架，嘴唇嚅动，念念有词，那是一段拉丁文的驱魔祷词。
托马斯站在院子中央，回头看向街上的那些瓷国人，他们还在仰着头，神情专注，像一群孩子在仰望元宵节的烟花。
他第一次感到害怕。
不是害怕那些瓷国人，是害怕那个他们能看见、自己却看不见的东西。
商馆里炸了锅。
“天幕？什么天幕？”
“为什么只有他们能看见？”
“葡萄牙人？西班牙人？在讲什么？”
“上帝啊，这到底是什么东西？”
史密斯来回踱步，皮靴把地板踩得咚咚响。他是大班，在广东待了二十年，见过台风，见过火灾，见过瘟疫，没见过这个。
托马斯站在窗边，看着外面。
一个小时后，那些瓷国人低下头，各自散去，卖糖水的继续生火，挑担子的继续吆喝，老秀才继续骂孩子——孙子跑了，他拄着拐杖在后面追。
一切如常。
但托马斯知道，不一样了。
接下来的几天，恐慌在洋人中间蔓延。
没人再提生意的事，茶叶堆在仓库里没人验，丝绸压在箱底没人看。所有人都在讨论那个天幕，都在猜测那是什么，都在问同一个问题：
为什么他们能看见，我们不能？
英国人、荷兰人、法国人、瑞典人——他们来自不同国家，信不同的教派，平日里为了几箱茶叶能吵上三天。
但此刻都一样：看不见。
而街上的瓷国人，那些卖糖水的、挑担子的、骂孩子的，那些拜菩萨、拜关公、拜木头石头偶像的人——他们全都能看见。
托马斯每天往外跑。他去茶摊旁听，去饭馆角落坐着，去城墙根下蹲着。瓷国人高声谈论天幕的内容，他支着耳朵听，越听越心惊。
他们说的那些事，他知道。
他知道葡萄牙人去了哪里，知道西班牙人做了什么，知道那些教堂里传出的祷告声背后，是怎样的血与火。
他知道。
可那些瓷国人，那些一辈子没出过广州城的人，他们怎么会知道？
那天夜里，托马斯睡不着。
他走到院子里，发现好几个人都在。荷兰人范德朗，法国人皮埃尔，还有几个英国职员——约翰逊、威廉姆斯、那个刚来三个月、还不会说瓷国话的年轻小子。
没人说话。都仰着头，盯着那片什么也没有的夜空。
月亮很亮，照得院子里一片惨白。
范德朗忽然开口，声音沙哑得像砂纸磨过木头：“我在想一件事。”
没人接话。
“我们这么多人，来自不同国家，信不同的东西。”他慢慢说，“英国人信新教，我信加尔文宗，皮埃尔信天主教。我们谁都看不见。”
他顿了顿。
“可那些瓷国人，他们拜的是菩萨，是关公，是木头石头的偶像。他们全都能看见。”
没有人接话。
院子里只剩下虫鸣，一声一声像是从地底钻出来的。
皮埃尔攥紧胸前的十字架，攥得指节发白，他的声音在发抖：“如果是上帝的意思……”
他没说完。
但所有人都知道他要说什么。
如果是上帝的意思——那上帝选了谁？
托马斯站在那里，后背一阵阵发凉。月光照在他身上，他却不觉得暖。
他跪下来。
青砖地很硬，硌得膝盖生疼。他双手交握，闭上眼。
主
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