林晚棠握着那盒火柴，站在桌前。
火柴盒很小，红头的。她握着它，指腹蹭过侧面，蹭到一点粗粝的纸感。
书页中央，SY两个字，还红着。红得发亮，像刚被人用烧红的针重新描过一遍。她看着那两个字，想起沈瑶。
沈知微看着她，退后了半步。
她点了点头。
“烧吧。”
林晚棠划了火柴。手指没有抖。
擦，一下。火苗起来了。小小的，黄黄的，在她指尖跳。她看着火苗，没有动。火苗烧了一会儿，烧到火柴杆的一半。她把它凑近书页。
火苗碰到纸页。
没有轰的一声。书页没有烧起来，没有变黑。火苗落在纸页中央，像落进水里。纸页中央，那两个字，SY，亮了一下。她看着它们，一点一点，融进火里。
然后，火苗慢慢变大。不是烧起来的火。是长出来的火。像一朵花，从纸页中央，慢慢绽开。金色的，温吞的，没有烟，没有灼热。
林晚棠站在桌前，看着那朵花。她闻到一股味道。很淡，很甜。
是桂花香。
她想起门里那股消毒水的味道。现在，那股味道淡了。被桂花香盖住了。
火焰顺着书页，慢慢往外爬。爬到书脊，爬到封皮。深褐色的封皮，在火里，没有变黑，反而亮了。像被水洗过。
火从书架中间穿过去，只吃纸。沈知微站在火里，火不碰她。
火焰从这本书，爬到旁边的书架。一排一排，像水漫过去。书架上的书，一本一本，亮起来。像一盏一盏点亮的灯。那些亮起来的书，是一条一条的路。
书架上的名字，一个一个淡下去。周芸的，唐糖的，苏蔓的，老陈的。有的淡得快，有的淡得慢。像有人正在把名字擦掉。
她想起老陈说，深灰，浅灰，想不起来。也许有一粒光里，正裹着那件中山装的颜色。
名字淡下去的地方，书页翻开。书页上的字，一个一个，亮起来。然后，从书页里，飞出一点光。
一点，一点，像萤火虫。
光点从书页里飞出来，在图书馆里飘。它们不往高处飞。它们往门口飞。有的往花园的方向飞，有的往主楼的方向飞。像认路一样。
她看着那些光点，想，书没有死。书只是回家了。
她看见一个光点，飞向花园的方向。光点里，裹着一件灰色的中山装，领口磨起毛了。那是老陈的。又一个光点，飞向主楼。光点里，躺着一个没写完的“在”字，笔画稚嫩。那是唐糖的。
光点越来越多。有的飞向厨房，光点里有一碗芒果，切得整整齐齐。有的飞向窗台，光点里有一朵花，开得正好。她想再念一个名字，念不出来，那个每天在花园里跑步的人，没有名字，只剩半截磨得起球的旧发带。她替他记着。
还有一个光点，落在花园最深处，落在那颗一直没开的栀子花苞上。花苞颤了一下，一层一层，开了。白的，很香。
那颗苞是谁留下的，她不知道。她看着它开完。
图书馆里的光点，越来越多。她站在光点中间，像站在一场雨里。那些光点擦过她的衣角，擦过她的头发，都是温的。
一个光点落在她手心里。小小的，温的。她低头看。光点里，有一双手。很瘦，指节有些粗，正在择菜。
她认得那双手。是外婆的。
她一直想不起来，外婆的手是什么样子的。现在，她想起来了。
光点在她手心里，停了一会儿。然后，它轻轻一沉，像一滴水，落进她掌心的纹路里。她握了握拳。掌心里，有一点温意，慢慢渗进去。
她抬起头，找沈知微。
沈知微站在她身后。她站在火里。火从她身边流过，像水。她的身体，正在变透明。
林晚棠看见，透过她的身体，能看见她身后的书架。她看见沈知微的手腕。那些划痕，一道一道，正在变淡。像被水洗过。
她看见沈知微的袖子滑下来了一截。手腕内侧那行褪色的旧字，她第一次看清了。是两个字。瑶，瑶。第二个字刻到一半，停住了，笔画尽头顿着一个深深的小坑。她自己上颚里那个字，早写完了。写完以后它一直疼，像一颗长歪了的牙，舌头顶到就疼。这一刻，它不疼了。
沈知微低头，看着自己的手。她看着那些划痕淡下去，看了很久。
然后，她抬起头。她的眼睛很亮。她看着林晚棠，说：“我想起来了。”
林晚棠看着她。
“我妈最后一次给我打电话，”沈知微说，“说的是，瑶瑶，回家吃饭。”
她说这话的时候，声音很轻。她没有哭。她笑了一下。那个笑，和平时不一样。平时她笑，是笑的，像在哄人。这个笑，是松下来的。
“我记了五十年。”她说，“我天天想，我妈最后跟我说了什么。我想不起来。现在我想起来了。”
“她叫我回家吃饭。”
她想她妈的声音。她妈说话，末尾总要软一下，像在哄她。她妈系着围裙，站在厨房门口，探出半个身子喊她。她妈做的饭，爱放一点糖。
她想她家那条街。街口有一棵桂花树。每年秋天，她妈在树下铺一块布，收桂花。收来的桂花，晒干了，做桂花糕。她妈说，瑶瑶，等桂花开了，给你做桂花糕。想起她妈说这话的时候，手里还捏着一朵桂花，往她头发上别。
她想她爸。搬家那天他蹲在门槛上，一把小钥匙在手里转了半天。
那把钥匙，她摔过一次。摔的那天，她以为，她把家弄丢了。
现在她知道了。家没有丢。
林晚棠看着她，忽然想起那本翻开时没有字的书。
原来字都在。只是不给她看。火一烧，它就吐出来了。
“晚棠，”沈知微说，“谢谢你没有一个人走。”
“我守了五十年。”她说，“等到了这一天。”
她顿了顿。
“你替我烧了。”
林晚棠看着她。她想起沈知微做的桂花糕。那点甜，她到现在还记得。
“你那本册子，”林晚棠说，“也烧了？”
沈知微点头。
“我划过十三个名字。”她说，“划掉一个，就是送走一个。”
“你说得出几个？”
沈知微没有立刻答。她抬起头，往花园的方向看。隔着两堵墙，火光照不到那一排花，可她就是往那边看。
“张素琴。”她说。她抬起手，虚虚点了一下。“这一株的糕，只咬半块。”手往旁边挪。“刘建国。这一株怕冷，冬天要套袋子。”再挪。“赵
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