林晚那杯茶喝完的时候，应烬已经站了起来。
“去哪？”她问。
“楼上。烤曲奇。”他顿了顿，“白天烤。”
林晚把茶杯放回桌面，跟着站起来。小七咬着苹果从长桌另一头探过来说：“烤好了喊我一声呗。”胡月眉把茶壶盖掀开看了一眼，头也不抬地说：“我也要。”
林晚跟着应烬上了三楼。走廊里的声控灯响了一下亮了，日光从走廊尽头窗户里涌进来，和灯混在一起，把路面照成半明半暗的暖调。
他推开302的门，侧身让她进去。
她走进去的时候，发现客厅有了一点变化——落地窗的窗帘被拉开了大半，阳光平铺在深灰色地板上，茶几上那面墙的纸条少了一些。不是撕掉的，是被整张取下来了。墙面留出了一片空白的区域，像一片重新刷过的墙等着被填上新东西。
“你把纸条撕了？”
“撕了一部分。”他走到厨房，弯腰从底柜里取出面粉和黄油，“因为不需要再提醒自己了。”
她站在客厅中央，看着那片空白的墙。上面还有胶痕，但干净了，像一棵树终于落光了冬天的叶子。
厨房里传来器具碰撞的声音——不锈钢打蛋盆、量杯、烤盘、搅拌棒——比半夜那些细碎克制的声响更响一些，像一个人终于可以在白天发出声音了。
她走到厨房门口靠着门框看他。
应烬站在灶台前面，把黄油切成小块放进盆里。阳光从窗台上方斜照进来，在面粉的尘雾里切成一道光柱，细小的白粉在光里漂浮着。他低着头做每一步，动作熟练但不急，像在做一件不需要赶的事情。
“白天揉面团，”她说，“感觉不一样吗？”
“不一样。”他把砂糖倒进黄油里，“半夜揉面团的时候手会抖。抖了就要停下等它不抖了再继续。白天不会抖。”
“那是因为现在的封印锁上了，还是因为现在是白天？”
“都有一点。”他把鸡蛋打进去，“但主要是你在这里。”
林晚靠着门框没动。她把那句“你在这里”翻过来倒过去地听了一会儿，然后说：“还有什么需要的？我帮你拿。”
“上面橱柜第二层，海盐。”
她走过去，打开橱柜门，踮脚把海盐罐拿下来递给他。递过去的时候指尖擦过他的手指——他的手指上沾着薄薄一层黄油，温热的。
“你手是热的。”
“因为不用再凉了。”他说。
面粉、黄油、砂糖、鸡蛋、海盐，在他的手里变成一团均匀的浅黄色面团。他把面团放进冰箱，定了一个小时的时间。
“曲奇要冷藏才能烤？”
“不是必须，但压花纹不容易回缩。”
“以前半夜烤的时候也冷藏吗？”
“以前不冷藏。”他说，“以前赶时间，直接切了就烤了。今天不赶。”
林晚走到客厅那片空白的墙前面，站了一会儿。“这些空白的地方，你打算贴什么？”
“还没想好。”他走到她身后，“可能贴点别的。”
“比如？”
“比如你今天做了什么，明天准备做什么。正常的生活记录。”
林晚看着那片空墙：“那你今天做什么了？”
“今天做了曲奇，白天做的。”
“还有呢？”
“还喝了一口烫粥。”
“还有呢？”
“还有——”他站在她身后，两个人隔着一掌的距离，她没转身，他也没靠近，“今天坐在这栋楼里觉得它小了一点。”
“小？”
“以前觉得它很大，因为要从一楼走到四楼天台要走很久。每一步都在想后面会发生什么。今天走楼梯的时候数了一下——从一楼到四楼一共四十八级台阶。四十八步就走完了。”
林晚转过身。两个人面对面站着，阳光从侧面照过来，把两个人的影子投在那片空白的墙上。
“你以前数过吗？”
“以前不敢数。数了就知道终点有多近。”
“现在呢？”
“现在数了。”他说，“四十八级，很近。”
他说“很近”的时候看着她，像在说这四十八级台阶的另一头连着某个他愿意每天走一遍的地方。
一个小时后烤箱响了。他把烤盘放进炉膛，关了门，指尖在定时旋钮上拧了一圈。这次拧得不紧，留了一点间隙，像时间不赶了，旋钮松一点也没关系。
曲奇在烤箱里慢慢膨胀、上色，甜味混着黄油的香气从烤箱缝里渗出来，铺满了整间屋子。这个味道林晚闻过好几次——在门缝里、在走廊里、在他家客厅里——但今天它比之前任何一次都充盈，像香气也有了足够的空间去扩散，不必缩着。
她坐在客厅沙发上，看着厨房里的他。他站在烤箱前面没有走远，隔着玻璃门看着里面的曲奇上色。
“以前你烤曲奇的时候都是背对着烤箱的。”
“因为以前不敢看。”他说，“看着它烤的过程里手会停不下来。要背对过去做别的事，分散注意力。”
“现在敢看了？”
“现在敢。”
他侧过身来，隔着半个客厅看着她：“因为看完它烤好之后，我会端出去，放到一个人面前。”
林晚的食指在膝盖上轻轻蜷了一下。
二十分钟后烤盘端出来了。曲奇排在烤架上晾凉，边缘均匀的焦色，表面微微鼓起的气孔，和以前一模一样——但现在是下午两点半的阳光底下。
他端了两杯牛奶放在茶几上，曲奇盘放在正中间。
两个人坐在同一张长沙发上，中间隔着那盘曲奇。他拿起一块递给她。
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