阿雕开始用人的方式跟他说话了。不是断断续续的短句，是完整的一句话，有时候还会连着说几句。
第一天晚上她说“你呼吸太浅”。第二天早上她说“你今天醒得比昨天晚”。第三天傍晚她蹲在窗台上看着外面，他正把外套脱下来挂到椅背上，她忽然说了一句：“你左脚鞋带散了。”程予低头看了一眼，左脚鞋带确实松了，鞋带松散地拖在地上，他蹲下来系好。站起来的时候，听见她说：“你蹲下来系鞋带的速度比昨天快。”他抬头看她，她没在看他，视线落在远处的树梢上，像是在记录天气变化一样记录他的习惯。她说那句话的时候，尾巴尖在窗沿上轻轻扫了一下，像在备注一条她已经确认过的规律。
他发现自己在等她说话。不是等她教他修炼，就是单纯等她开口——等她说出下一句他还没注意到的事，然后被她提醒。那些提醒让他觉得她真的在看他，不是关注他的表情变化或语气波动，是那些他自己都没有留意的小动作。他不知道该用“观察”还是“记得”来定义这件事，但他开始用同样的方式回应她。
她蹲在窗台上晒了一整个下午的太阳。阳光从窗户斜斜照进来，在地板上投下一道长方形的光斑。她沿着光斑移动的轨迹慢慢挪动位置，从光斑的一角挪到另一角。傍晚光斑收窄的时候，她站起来抖了抖毛，跳下窗台，走到阴影里蹲下。程予在桌边看着，等她蹲稳了才开口：“你今天晒太阳的时间比昨天短了一炷香。”他的语气很轻，像只是随口说了一句观察结果。她的耳朵动了一下，没有看他，但她蹲下之后，尾巴在身侧的地面上轻轻放平了，没有扫。他知道她听见了。
第四天早上，她在他出门之前说了一句话：“今天回来的时候，买一根火腿肠。”她蹲在窗台上没有转头，声音不大，像是已经考虑过这个请求该怎么表述才最接近“要求”和“商量”之间的那条线。程予在门口停了一下，回头看她。她依然没有看他，尾巴在窗沿上扫了一下。“你自己吃。”她说，“不是给我的。”他没有问为什么，只说：“好。”
那天下午他推门进来的时候，手里攥着一根火腿肠。食堂小卖部买的，最便宜的那种，包装纸已经有点皱了。他推开门，发现她不在窗台上。她蹲在桌边的凳子上，旧毛巾垫在凳子面上，四条腿收拢在一起，脊背挺直，像一只大鸟收着翅膀落在窄小的横梁上。他站住了：“你怎么蹲在凳子上了？”
“窗台太窄。”她说，“你不在的时候没有人，窗台可以。你回来了要说话，窗台坐不下两个人。”程予把火腿肠放在桌上：“我买了。”她看了一眼，没有说话。黄昏的光线从窗缝里透进来，落在桌沿，空气里飘着细微的灰尘。她在等他先吃一口，但没有说。他拆开包装，掰了一小块放进嘴里，嚼了两下，把剩下的放在桌上靠近她的一侧。她低下头，等了几息，才开始吃。他看见了，没有说。
晚上睡觉前，他蹲下来问她：“你能不能变成人形？”阿雕睁开一只眼看着他：“能。”声音里没有犹豫，像在陈述一个她早就确认过的事实。“但要等。”他问：“等多久？”“等我攒够力气。”他说：“那你攒。不急。”她闭上眼，过了一会儿又开口：“你呼吸的声音我记住了。”她顿了顿，像是在翻找记忆中一条已经存好的记录，然后补了一句：“你半夜翻身，第一个动作是收左腿，然后翻向右边。”
程予躺在地板上没有回答。但他确实先收左腿，再翻向右边。他睡了一整夜，没有翻身。第二天早上他仍然先收左腿，翻向右边。他发现她确实会注意到这些，而他正在让她注意到的那些动作变得更一致。他不知道这是为了让她更容易预测他的位置，还是为了让自己更容易被她看见。他也没有问，只是在翻身之后闭着眼，听了一会儿她的呼吸。她在暗处睁着眼，但没有出声。
他后来把笔记本翻到新的一页，写了一行字：“她记住了我的呼吸节奏，也记得我半夜翻身先收左腿。”然后他把笔记本合上塞回抽屉里，躺下来，把呼吸放得很平。窗外有一阵风穿过廊道，吹得门板发出干燥的声响。她的耳朵朝那个方向转了一下，然后收回。她没有抬头，但她的耳尖在他合上笔记本之后才放平，像在确认他在那个房间里究竟是在写字还是只是翻了一页书。他在黑暗里睁着眼，听见她的呼吸声平稳地续上了。他没有出声告诉她，但他在心里想，
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