太和十九年，深秋。钟离城外，北魏连营如匍匐的巨兽，浸在长江裹挟而来的湿冷腥气与挥之不去的血腥味里。南齐的旌旗在远处水洲上若隐若现，像招摇的丧幡。低沉的战鼓早已喑哑，唯余朔风撕扯着军旗，发出单调而凄厉的猎猎声响，更添天地间的肃杀与萧索。
御帐之内，灯火煌煌，却驱不散那深入骨髓的阴冷与凝固的死寂。巨大的行军舆图铺展在紫檀案几上，山川河流勾勒分明，承载着帝国南征的雄图，此刻在摇曳的烛光下却显得苍白而讽刺。所有侍从早已被屏退，偌大的空间里，只剩下一个活着的人，与一片无声的、沉甸甸的、足以压垮灵魂的悲伤。
北魏皇帝元宏，独自伫立在卧榻之前，如同一尊被遗忘在时光里的石雕。
榻上，无声无息地躺着他此生最亲近、最倚重、亦是最痛惜的人——司徒冯诞，字思政。那张曾被史官不吝笔墨赞为“姿质妍丽”的清雅面容，此刻只剩下一片蜡黄的死灰，眼窝深陷如同枯竭的井，昔日温润的薄唇紧紧抿着，褪尽了所有血色，只余下僵硬的线条。象征着一品大员尊荣的紫色锦衾覆盖着他，却掩不住生命彻底流逝后躯体的僵硬与冰冷，以及那无边蔓延、令人窒息的死气。
元宏身上还穿着白日督军时的玄色常服，肩甲未卸，沾染着征途的风尘和几点早已干涸发乌的、不知是谁的血迹。他站得笔直，唯有那双深陷的、布满蛛网般血丝的眼眸，死死地、一瞬不瞬地锁在榻上那失去生息的躯体上。那目光深处，翻涌着惊涛骇浪般的痛苦，一种足以将灵魂寸寸撕裂的、迟来的恐惧，以及被帝王威仪强行禁锢于方寸之间的、濒临溃堤的茫然。
“思政……”一声沙哑破碎的低唤，从元宏干裂的唇缝间艰难挤出，轻得如同叹息，却仿佛抽干了他全身的力气。这声呼唤没有回应，只有帐外呜咽盘旋、永无止息的寒风，像是无数徘徊不去的亡魂在哀泣。
白日诀别的景象，如同烧红的烙铁，狠狠烫印在他眼前。
冯诞早已病骨支离，连坐起的力气都近乎枯竭。当元宏不得不强忍锥心之痛，下令六军按原定方略拔营南进，前来与他作此生最后的告别时，他竟强撑着，在侍从的搀扶下，硬是坐直了身体。他望向元宏，那双曾经盛满智慧光华与温润如玉的眼眸，此刻黯淡无神，如同蒙尘的琉璃。悲恸到了极致，竟连泪水都已干涸，只在眼底最深处凝结着化不开的、沉甸甸的哀伤。他似乎想说什么，苍白的嘴唇艰难地翕动了几下，终究未能发出任何声响，只余下沉重得令人窒息的喘息，在死寂的帐内格外刺耳。
元宏的眼泪再也无法抑制，决堤般汹涌而出。他猛地扑到榻边，双手死死攥住冯诞那只冰凉得刺骨、瘦得只剩下一把骨头的手。滚烫的泪珠如同断线的珠子，砸在两人交握的手背上。喉咙里发出如同受伤野兽般压抑的呜咽，千钧重担，万里江山，生离死别，所有的话语都堵在胸口，压得他几乎窒息。最终，他只是用尽全身力气攥着那只手，指节因过度用力而扭曲发白，才如同被抽去了所有筋骨般颓然松开，一步一踉跄，被内侍半扶半架着，几乎是逃离了这令人心胆俱裂的囚笼。帐帘沉重落下的前一刻，他最后回望，只看到冯诞依旧强撑着，空茫的目光追随着他离去的背影，那眼神，仿佛已望断了尘世所有的牵连。
“……陛下！陛下！”帐外传来内侍总管王遇带着哭腔、因极度恐惧而变调的惊呼，“司徒……司徒公……薨了！”
元宏的躯体猛地一震，仿佛从一场漫长而绝望的噩梦中被硬生生拽醒。他僵直地、极其缓慢地转过身，动作迟滞得如同锈蚀的机括。王遇连滚带爬地冲进帐内，扑通一声重重跪倒在地，额头结结实实磕在冰冷的地毡上，泣不成声：“申时三刻……司徒公……仙逝了……”
元宏的瞳孔骤然缩紧，随即又猛地扩散开来，仿佛瞬间失去了所有焦点。他死死地、空洞地盯着王遇因恐惧而剧烈颤抖的脊背，又缓缓地、一寸寸地，将目光挪回那张卧榻之上。那里，冯诞依旧安静地躺着，与他离开时似乎并无不同，只是那份强撑着的、微弱如游丝的气息，已然彻底消散。空气里，只剩下绝对的、令人毛骨悚然的死寂，沉重得能压碎人的魂魄。
一股冰冷的、带着浓重腥甜铁锈味的洪流猛地冲上喉咙。元宏的身体不受控制地晃了晃，眼前阵阵发黑，仿佛脚下的坚实大地瞬间崩塌陷落。他下意识地伸手，死死扶住旁边沉重的紫檀木案几，坚硬的棱角硌得掌心生疼，这才勉强支撑住没有轰然倒下。胸膛剧烈地起伏着，每一次呼吸都牵扯着五脏六腑，带来撕裂般的剧痛。那并非□□的创痛，而是魂魄被硬生生剜去最核心一块后留下的、无法言说的巨大空洞与彻骨绝望。
“滚。”一个低沉嘶哑、仿佛从九幽地狱深处挤出来的字，从他齿缝间冰冷地迸出。
王遇惊愕地抬起头，泪眼模糊中只看到皇帝那张惨白如金纸、因极度痛苦而扭曲得近乎狰狞的脸庞，以及那双深不见底、此刻翻涌着毁灭性风暴的赤红眼眸。巨大的恐惧如同冰冷的铁钳攫住了他，他再不敢发出半点声响，连滚带爬地退了出去。
帐内，终于只剩下元宏，和他已然冰冷的挚友。
时间仿佛彻底凝固。不知过了多久，也许是一弹指，也许是一千年。元宏终于动了。他一步一步，极其缓慢，如同跋涉在无边的泥泞深渊，走向那张冰冷的卧榻。每一步都沉重得像是踏在自己早已破碎的心尖之上。
他在榻边屈膝跪下，膝盖骨撞击冰冷的地面，发出沉闷的钝响。他伸出手，动作僵硬得如同提线木偶，轻轻地、近乎虔诚地拂开覆盖在冯诞毫无生气的面颊上的几缕散乱灰发。指尖触碰到那冰冷僵硬的皮肤，那寒意瞬间刺透他的指尖，沿着手臂的脉络，直抵心脏最深处，冻得他浑身无法抑制地一颤。
“思政……”他又唤了一声，声音破碎得不成调子，带着浓重的鼻音和无法抑制的哽咽，“……冷么？”
回答他的，唯有帐外永无止息的、如同呜咽的风声，和无边无际的死寂。
元宏的目光死死锁在冯诞苍白僵硬的脸上。前世今生，三十余载形影相随的岁月，无数鲜活的画面在眼前疯狂闪回、重叠：紫宫东阁的暖阁里，那个大雪纷飞的寒夜，十二岁的冯诞将温热的药盏递到他手中时，指尖那微凉的触感；推行汉化最艰难的时刻，他在摇曳的烛光下，看着自己穿上宽袍大袖的汉家衣袍时，那专注而温柔的侧影；大朝会上，他身着崭新的汉官朝服，风姿卓然，引经据典，言辞犀利地驳斥守旧老臣时，那激昂自信的神采；还有……就在不久之前，他强撑着坐起，望向自己时，那悲到极致却连一滴泪都流不出的、空茫到令人心碎的眼神……
每一个画面，都像一把在烈火中烧得通红的钝刀，在他早已鲜血淋漓的心上来回切割、反复凌迟。
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