温初花回到屋里，先把那摞碗筷搁在桌上，然后蹲下来从床底下拖出一个小木箱。
木箱是她自己钉的，歪歪扭扭，关不严实，用一根铁丝箍着。她把铁丝拧开，掀开盖子，里面乱七八糟地堆着一些东西——几卷纱布，半瓶碘伏，一把生锈的老虎钳，还有她用布包着的那把匕首。
匕首不大，巴掌长，刀身窄而薄，刃口磨得发亮。最特别的是刀柄——做成了一根细长的扁铁，可以卡在手腕内侧，用小臂的肌肉夹住，手掌张开的时候刀尖从指缝间探出来，握拳的时候就收进去。这东西是她在一场打斗中捡来的，不知道原来的主人是谁，但她用着很顺手，藏在袖子里谁也发现不了。
可惜刀尖崩了一个口子，上次捅人的时候砸在骨头上，崩得缺了一小块。刃也钝了，剌肉都剌不利索。
她用手指摸了摸那个缺口，骂了一声。
今天那两个人来得太快了。她养伤的这半个月一直安安静静的，没人来找麻烦，她以为风头过去了，现在看来根本不是那么回事。那些人像秃鹫一样在天上盘旋，就等着她露出破绽。
武器不修不行了。下一拨来的不会只是两个喽啰。
她把匕首重新包好，塞进袖子里，出了门。
从她住的这条街往东走，穿过一条堆满垃圾的巷子，再过一个十字路口，就到了老周的铁匠铺。这条路她闭着眼睛都能走，来来回回走了不下二十趟了。
鬼街的路面全是坑，一下雨就成池塘。今天没下雨，但地上湿漉漉的，不知道是哪家的下水道又堵了，脏水漫了一地。她踩着砖头跳过去，鞋底还是湿了，凉丝丝的，袜子贴在脚底板上，难受得很。
还没走到巷口，她就看到了那片浓雾。
鬼街的入口是一道破旧的拱门，上面原本有块匾，字早就看不清了，只剩下“鬼街”两个字的轮廓，远远看着像是用血写上去的。拱门外面是一片翻涌的白雾，厚得跟城墙一样，人走进去三步之外就看不到自己的手。
那雾不是普通的雾。温初花刚到鬼街的时候试过，站在雾里，浑身上下像被无数根针扎着，骨头缝里都在往外冒寒气。那是鬼街的结界，既是一道墙，也是一把锁。
雾里有什么，没人说得清楚，也没人想去弄清楚。
此刻那片浓雾正在翻涌，像被什么东西搅动了似的。
温初花眯着眼看了一会儿，看到一个模糊的身影从雾里跌了出来。
那人踉踉跄跄地冲过拱门，一头栽在地上，滚了两滚，趴在脏水坑里不动了。
是个年轻男人，看穿着不像是鬼街的人，衣服料子不错，至少在外面世界算是值钱货。
那人趴在地上，浑身发抖，脸埋在脏水里，喉咙里发出咕噜咕噜的声响。
温初花知道这是怎么回事。
刚来鬼街的人都会这样。那道拱门像一张嘴，人一进来，体内的异能就被什么东西一口一口地吸走，抽得干干净净。那感觉就像有人拿根管子插进你骨头里往外吸，吸得你浑身发软，站都站不住，最后晕过去。醒过来的时候，你就是一个普通人了。
没有异能，没有力量，什么都没有。
温初花站在三米外看了两眼。
这种人她见多了。每周都有几个从雾里滚出来，像被吐出来的鱼骨头。有些人躺一天就醒了，有些人躺两三天，还有些人再也没醒过来。没人知道为什么，也没人有兴趣知道。
她本来不想管的。
毕竟鬼街这地方还称得上安全，只要想杀你的人没追过来。
但是鬼街死的人还是很多，因为很多人活着活着就不想活了。
因为出不去，也没希望。街上那些眼神空洞、走路像行尸走肉的，就是已经放弃了的人。
但也过得挺舒服的。街坊邻居互相帮衬，谁家揭不开锅了接济一下，谁生病了帮忙照看一下，都是常事。谈不上多温情，就是一群倒霉蛋凑在一起凑合着过。
当然也有几个小混混，仗着身体底子好，欺负老弱病残。那种人温初花见一个打一个。
她看了一眼地上那人，又看了一眼路上来来往往的人。大家都在走自己的路，没人停下来。
那人抽得太厉害了，头一下一下地往地上磕，磕得满脸是血，身子快横到路中间了。再过一会儿就该有人从他身上踩过去了。
温初花走过去，拽住那人的衣领，把他拖到路边，靠墙根放着。至少不会挡路。
她顺手掰开他的嘴看了一眼，舌头还在，没咬断。行，死不了。
她蹲着探了探鼻息，很弱，但还有。她把手上的泥水在对方衣服上蹭了蹭，站起来。
这人不关她的事。等他自己醒吧。
她没再回头，继续往铁匠铺走去。
老周的铁匠铺在鬼街最偏僻的角落里，一间低矮的砖房，屋顶是石棉瓦，上面压了几块砖头，生怕被风掀了。门口立着一个铁砧，旁边堆着一座煤山，煤灰飘得到处都是，把方圆十米内的地面都染成了黑色。
还没走到，就听见“叮叮当当”的打铁声，节奏不快不慢，像心跳一样稳。
温初花掀开门口的布帘子，一股热浪扑面而来。
炉火烧得正旺，老周光着膀子站在铁砧前，一手钳子一手锤子，正在打一把菜刀。他浑身上下的皮肤都是古铜色的，肩膀上搭着一条脏得看不出颜色的毛巾，汗水顺着脊背往下淌，在腰带上汇成一条小溪。
五十多岁的人了，身上全是腱子肉，比温初花还结实。
“老周。”温初花喊了一声。
老周没停手，锤子落了三下，把那块铁翻了个面，又落了三下，才抬起头来看她。汗水从他的眉毛上滴下来，他拿肩膀上的毛巾蹭了一把，露出两只被炉火熏得发红的眼睛。
“又来？”他说。
“修个东西。”温初花从袖子里掏出那把匕首，递过去。
老周放下锤子，接过匕首，翻来覆去看了看，拿拇指刮了刮刀刃，又凑近了看那个缺口。他哼了一声，声音从鼻子眼里出来，带着一股不满的意思。
“你天天打架，我这铁匠铺都快成你专用的了。”老周说着，把匕首搁在铁砧上，拿钳子夹住刀尖那个缺口，放在炉火上烤。
“那您收我钱不就完了？”
“收你钱你有吗？”
温初花咧嘴笑了笑，没否认。她在铁匠铺唯一的那条凳子上坐下来，凳子面被老周的屁股坐出了一个坑，她坐上去的时候整个人往后一仰，差点没翻过去。
炉火烧得很旺，把整间屋子烤得像蒸笼。温初花坐了一会儿就觉得身上黏糊糊的，汗从脖子后面往下淌，痒得很。她看着老周把刀尖烧红，抡起锤子一下一下地砸，每次砸下去都有一小片碎屑崩飞，落在铁砧上，溅起星星点点的火星。
“你今天脸色不对。”老周忽然说，眼睛没看她，盯着手里那把刀。
“刚打了一架。”
“跟谁？”
“不知道哪来的两条狗。问过了，什么都不知道。”
老周把刀翻了个面，锤子落了三下，声音在屋子里来回撞。他把刀尖浸到冷水里，“嗤”的一声，白气冒上来，遮住了他的脸。
“你对面那小子，”老周的声音从白气后面传出来，“查过吗？”
温初花知道他说的是谁。
“查不了，”她说
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