夜里那一坐，坐到后半夜，她想明白了一件事。
她要找的若不只是慧明，那就不该再在“慧明”两个字上打转。满山的人都对不上这个名字，那就不问了。可答案也不会在佛殿里——佛殿里人人有愿，一炷香一个愿，她连愿都说不出。
她想起寺西北角那条夹道。想起那个头也不抬的老僧，和那句“老衲只认得茅厕”。
这话她当时听着是句挡驾的话，如今翻出来，倒像是句实话。山里几百僧人，见天的日子都码在各人的职分上：知客的迎人，火头的做饭，扫地的扫地。一个人认得什么，他就守着什么。这位老僧认得的，是茅厕。
她想再去那条夹道。不是去问，是去做。搭把手，出力气，蹲得住——话问不出来的东西，也许日子磨得出来。
只是有一桩不便。
第二日她帮老汉家看了两个病人，晌午坐在院里拣药，状似闲话地问阿婆：“婆婆，寺里，女客去得么？”
阿婆抬起头，一脸的奇怪：“去得。初一十五烧香还愿的，妇道人家多着呢，成群结队。”
“后头呢？和尚们住的后头，干活的地方？”
“姑娘家问这个做什么？”阿婆笑了，“那是僧家过日子的地方，女客跑那儿去，算怎么一回事。”
她点头，不问了。
去得。佛殿去得，院子去得，成群结队地去得。她要蹲的地方去不得——不是谁拦着，是一个十三岁的女娃，日日蹲在茅厕灰堆边上，谁见了都要多看一眼。她这一路，最怕的就是多看一眼：面生，无亲无故，来历说不清。看的人只是好奇，被看的人，是要出事的。
这个，衣裳能改。她见过——汴京码头上跑腿的小郎君满地走，谁也不看谁。
镇子在山根，一条街。她在故衣摊上挑了一身短褐，洗得发白，肘上两块补丁——太新的扎眼，就得旧的。摊主是个跛脚的汉子，抖开衣裳替她比了比：“你家兄弟好福气，这身再穿三年。”
“嗯。”她说，“他费衣裳。”
又买了一根头绳。前后不过几十文。
回到西屋，她把门闩了，就着水盆换装。短褐上身，肥瘦竟正合适——她这些年干的本就是杂役的活，身量也往杂役里长，只是这手上的厚茧子，却已经很薄了。最后是头发。银簪拔下来，收进贴身的钱囊；头发解开，重新拢过，学村头娃的样子，挽成两个髻。
水盆里那个人，眉眼还是那副眉眼，乍一看，是个半大小子。
她看了两眼，才认出自己来。
第二日天不亮她就上山，跟在两个挑柴的后面过的山门。守门的僧人眼皮都没抬。
前几日她进山门，总有僧人多看她一眼——女客独来独往，寺里少见。如今一个束布髻穿旧短褐的村娃，从柴担子边上走过去，像一滴水进了河。
她头一回知道，“没人看”是这么大的便宜。
夹道还是那条夹道。老僧在净房外淘厕，挽着袖子，粪桶在脚边。晨霜没化，石板上一层白，他呼出的气也是白的。
她走过去，站定，合掌：“师父，要我搭把手么？”
老僧抬眼看了看她。
就一眼。又低头干活了。
“桶在墙根。”
她心里备好的话——山下谁家的娃、家里打发来帮工的——一句没用上。他没问。她走到墙根拎桶的时候才想起来：上回她站在这儿问慧明，是一身女装。这位老僧，见过她那张脸。
他什么都没问，像是桶和勺比来路要紧。
老僧把长柄勺递给她，目光在她手上停了半息——也就半息，移开了。
她接过来。头一勺下去，酸的臭的热气糊上脸。她没躲。
淘完了挑，挑完了晒灰。晌午，寺里钟响，老僧直起腰，朝北边偏房努了努嘴：“火头那儿，讨口饭吃。报老衲的名字。”
“师父法号？”
“扫茅厕的。寺里都知道。”
她去讨了饭，两个粗面饼一碗粥。回来的时候老僧已经又干上了。她蹲在墙根吃，看他扫。一帚，是一帚。
就这么干了下去。
一日两回，天不亮上山，日头偏西下山。老僧的活儿有定数：茅厕几处、灰几堆、菜园几畦，什么时辰做什么，几十年做成了钟。她把自己插进这座钟里——不问，不多话，勺刮缸底，帚扫石板，夹道里就这两种声音。
别的僧人从夹道过，掩着鼻子小跑，她见过好几回，回回如此。有个火头房的人来倒泔水，隔着十步就把桶撂下了。这地方，寺里人人躲着走，如今多了个半大小子日日蹲在这儿，竟没有一个人问。
只有一桩小事，她过了几日才咂摸出来：别的僧人唤她“小哥儿”“小兄弟”，老僧不。他从第一日起，就只唤她“小施主”。
小施主。
她想了想，没深想。山里人对“施主”两个字，原是不分男女老少的。
十月半，山下的人上山了。
来的是村户，背着筐，客客气气跟老僧招呼，然后就蹲在灰堆边上，一筐一筐地装。她纳闷了两日，第三日忍不住问：这灰，也有人要？
老僧正淘着厕，头也不抬：“灰是肥，粪也是肥。寺里几百张嘴，菜园子吃不完，匀给山下。”
“白拿？”
“香火钱里出的。”老僧说，“山下人烧香，山上肥田，一笔账。”
她看着村人把粪灰一筐一筐背下山，忽然想起汴京的漕河——粮米一船一船往北去，绫罗一船一船往南来，河上从没闲过的船。这山里的账，跟漕河上的账是一个理：东西没有臭的，臭的是没了去处。凡有去处的东西，都有人排队。
问话那天，是个收工的傍晚。
最后一担肥送了菜园，她回来交勺。老僧没接，蹲在墙根，拿一块青石磨他那把勺——勺刃用久了会卷。磨几下，看一眼，再磨几下。
“小施主，不是山下人家的娃。”
不是问句。他也没抬头，还在磨勺。
她心里一紧。备好的那套话又到了嘴边——这回她自己也知道，那套话薄得跟纸一样。
老僧没等她答，也没逼她。磨完最后一下，他吹了吹勺刃，才抬眼看她。
“老衲看不清小施主的来处。”
他看人的时候，眼睛不聚在你脸上，是散开的，像看一片山。被这样看着，她那套备好的话忽然就说不出口了——不是怕，是觉得不必了。
“山里人，人人说得清自己从哪儿来。”老僧把勺别回腰里，“其实没人说得清。”
顿了顿，他问：
“父母未生前，如何是你本来面目？”
她心里轰的一声。
满山的僧人，听她问了一个多月的慧明。香客、道人、苦行者、知客——人人有来处，人人有去处，人人答得出自己求什么。没有一个人，问过她这个。
偏偏问她。问她这
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