成都府南河畔温润清甜的桑丝气息还没从衣襟上散尽，蜀锦匠魂已在识海第四十九片莲瓣间落稳了脚。我沿江东行，过了三峡，江面陡然开阔，两岸的山势像是被水泡软了，一寸一寸地矮下去。船到金陵地界时，秦淮河的水汽先一步漫了过来——不似川西平原那种清润透亮的暖湿，这水汽更沉、更稠，像是从旧宅的梁柱间渗出来的，带着说不清的旧香。
我在夫子庙附近的石桥边下了船。天色将晚未晚，秦淮河的水面被暮光染成一层暗沉的旧金色，两岸的青砖黛瓦在薄雾里浮着，像隔着一层薄绢看画。远远望去，城墙根底下有一排老屋，屋脊的黑瓦错落着，其中一座的屋脊比其他高出一截——那是顾家云锦坊的花楼露在外面的顶架，晚风一过，楼顶挂着的残余丝线便微微摇动，像是有什么东西还在那高处还没收工。
顾家云锦坊的木门是两扇老铁力木拼的，门板厚实，边角被无数只手磨出了光滑的圆润。门框上方的匾额是暗金色的，表面已经氧化得斑斑驳驳，但“金陵锦阁”四个字的笔画轮廓还在，尤其是“锦”字最后一笔，落刀时微微下压，像是写匾的人故意多用了一分力，要把那匹锦的金线嵌进木头里。
我推门进去的时候，坊里没人出声。一个老匠人背对着门站在双人织机前，两只手正握着一只细长的妆花梭，从经线的缝隙中缓缓穿过。他的搭档在织机下方，跟着他的节奏把纬线压入。两个人的动作之间隔着一种默契——你走的时候我知道你会在哪里停，你停的时候我已经准备好了下一梭的方向。那种配合不需要商量，像一个人把左手和右手的工作分给了两个人，双手各自做各自的事，但节奏是同一个。
老匠人叫顾师傅，今年八十岁，十三岁进坊，在这台织机前面站了快七十年了。他捻金线的右手拇指指腹上有一层被金箔反复磨出来的旧光，不是反光，是像旧铜器被人摸了太多年之后表面形成的那种温润的哑光。
十五岁的阿云蹲在靠墙的小案前，面前摊着一小捆纯金箔和一根竹辊，正学着把金箔搓成细线。她的动作生涩，搓出来的金线有几处粗细不匀，有一截还断了。她低头把断口两端重新捻合，指腹上缠着的创可贴已经被金粉染成了暗金色。
“细囡囡，”顾师傅开口了，妆花梭没有停，“你搓线断的那一处，不用急着接。先退半寸再合。金箔跟人一样，急的时候找不到接口。”
阿云应了一声，把断口两端各自退回半寸，轻轻捻合。这次果然接上了。她抬头看顾师傅的侧影，老人被织机上方漏下来的斜阳勾出一道金边，背影佝偻，但握着妆花梭的手纹丝不动。
“顾伯，”她问，“我前几日去夫子庙那家新开的中式礼服店转了一圈，一整面墙挂的都是化纤烫金布做的秀禾服，金线亮得晃眼，价格不到我们手工云锦的零头。有个穿旗袍的姑娘在那边挑了好久，最后订了一件烫金的秀禾服，付钱的时候说：‘这金线好亮，拍照肯定好看。’”
“她挑的是那个亮，不是那个金。”顾师傅说，“烫金的光是浮在面上的，太阳一落就没了。织进去的光不一样——光线从不同方向照过来，金线会自己换颜色。”
阿云低头看了看自己手里那截刚接好的金线，又看了看顾师傅织机上那匹尚未完工的大龙锦，金线在龙鳞的转折处折出深浅不一的旧光，像是一整天的光线被分成了几段收进了同一匹锦里。
门外传来脚步声。中年织工老金拎着一筐
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