斯内普推开自己家的门。
屋里没人，托比亚不在——用巨怪的脑子想也知道是去喝酒了。艾琳也不在，大概是去买东西，或者只是不想待在家里。
他把魔药材料放在桌上，把那支新买的羽毛笔从盒子里拿出来，端详了片刻。
深蓝色的羽毛，笔杆光滑，握在手里分量刚好。
他在桌子前坐下，铺开一张羊皮纸，蘸了蘸墨水，开始写那篇没写完的魔药学论文。
笔迹流畅，非常流畅，而且这支笔似乎还能自动校正一些简单的语法错误——有几个词写完之后，它会轻轻抖一下，像是在提示“这个词不对，改改”。
写到一半，他停下来思考下一段的开头，那支笔便也停了下来。
然后，它开始晃。区别于写字时的正常颤动，又回到了那种悠闲的、得意的、自我陶醉式的晃。羽毛尖一翘一翘的，整个笔身轻轻摇摆，像在哼歌。
斯内普看着它。
它晃得更欢了，仿佛在说“看我多棒，看我多棒”。
他伸出苍白修长的手指，捏住了那根翘得最高的羽毛尖。
羽毛笔一僵。整个笔身都僵住了，像被点了穴一样。然后，它轻轻抖了抖，继而整个笔杆都弯下来，像在鞠躬。一个假惺惺的、迫于威压的、心不甘情不愿的鞠躬。
斯内普看着它那副“我错了但我不服”的怂样，嘴角勾起一抹弧度。
像谁呢？
他放开手，那支笔立刻直起身子，又晃了一下——但这次晃得收敛多了，像在试探“他还生气吗”。
他重新拿起笔，继续写论文。
窗外，蜘蛛尾巷的夜色一点点漫上来。
第二天清晨，斯内普家的门被敲响了。
敲门声很急，砰砰砰的，一听就是有什么要紧的事。
他披上衣服去开门。门外站着的是住在巷口的那个老妇人，一张脸皱得像干瘪的苹果，脸上的表情……
“西弗勒斯，”她喘着气，“你父亲——托比亚——淹死了，在河渠那边。”
斯内普僵在门背后。他的眼睛有一瞬间的空洞，像是大脑突然宕机，所有的情绪都被卡住了，不知道该往哪儿走。
好一会儿，他才开口：“知道了。”声音很干涩，像砂纸磨过木头。
他没有想过托比亚会这么轻易、又这么早地就死掉了。这出乎他的意料，让他措手不及。
他还没有让这个懦夫好好看看——看看他这个“巫师崽子”能在魔法世界混出什么名堂。还没有让托比亚后悔，后悔那些年来的拳头和辱骂。还没有等来那句永远不会来的“对不起”。
托比亚就死了。
那一瞬间，比悲伤更明显的，是一种空茫的情绪。低落都比悲伤还多一些。
他穿上衣服，往河渠那边走去。
河渠边已经围了一小群人。几个邻居站在那儿，交头接耳，指指点点。艾琳蹲在托比亚的尸体旁，呆呆地，一动不动。
斯内普走过去，站在她身后。
他能看出艾琳的悲伤——那悲伤如有实质，像一层灰色的雾笼罩在她身上。但他说不出任何安慰的话，他不知道该说什么。
一只手轻轻搭在他肩膀上，“西弗勒斯。”
他转过头，阿斯特丽德站在他身边，从围观的人群中走了出来。她的眼睛看着他，那双烟紫色的眼睛里没有太多情绪，只是安静地看着。
“你难过吗？”她低声问。
斯内普的目光落在托比亚的尸体上。那张脸泡得发白，浮肿，已经不太像他记忆中的样子。那些愤怒的、酗酒的、挥舞拳头的样子，都不见了。
只剩下一具苍白的尸体。
他沙哑着嗓音摇了摇头：“比起这个，我更想知道自己该不该难过。”
阿斯特丽德没有说话，她的手在他肩膀上轻轻按了按，然后收了回去。
是啊。
如果是她——如果是瑞娜姑妈就这么死了，她会难过吗？她应该难过吗？
她没再问，只是安静地站在他身边，等着人群慢慢散去。然后，她帮着他和艾琳，把托比亚入殓。
晚上，斯内普躺在床上，盯着天花板。
他以为这件事会慢慢被时间抚平。托比亚死了，那个醉鬼终于不会再出现了。这难道不是好事吗？
但第二天，艾琳自杀了。
就在那条河渠，同一个位置。
斯内普站在河渠边，看着艾琳的尸体被捞上来。她的脸比托比亚的更白，更安静，像是睡着了一样。
那一瞬间，他在想什么？
想的是——自己这个儿子，始终比不上托比亚那个失败的酒鬼在艾琳心中的分量？
还是想——唯一给予过自己真爱的人，也离去了？
胸口似乎堵着一团东西，不上不下，不冷不热，不疼不痒，但就是
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