杏花落了大半的时候，父亲说该去上坟了。
清明前一天的傍晚，母亲在灶间揉了一团糯米面，包了十几个青团，上锅蒸了。青团是艾草汁揉的，蒸出来碧绿碧绿的，表面泛着油润的光，搁在竹筛子里晾着，冒着细白的热汽。弟弟站在灶台旁边看那些青团在筛子里一个挨一个排着，伸手碰了一下最边上那个，烫得缩了一下手，但又忍不住凑近了闻那股艾草混着糯米的气息——清苦的、微涩的，像把整个春天的草味揉进了一团黏软的东西里。
"明天带几个去你爷爷那儿。"母亲说。
"爷爷在哪儿？"
"后山坡上。"
弟弟没有再问。他知道"后山坡"指的是哪里——村后那片坡地他见过很多次，有一片矮矮的坟包散在坡面上，有的立着一块小小的石碑，有的只剩一个隆起的土堆，被草覆盖了大半。他从那里路过的时候远远地看过几眼，没有走近过。
清明那天早晨天阴沉着，但没有下雨。父亲换了一件干净的深色外套，手里提着一只竹篮，篮里装着青团、两盏酒、几枝新折的柳条，还有一叠黄纸。弟弟跟在父亲身侧走上坡路的时候没有多说话，步子比平时规矩，踩在路边的草芽上软软的，鞋底沾了一层湿漉漉的绿意。
祖父的坟在坡地中间偏上的位置。石碑不大，碑面上刻着字，风吹日晒让那些字有些模糊了，但"顾"字还清楚，笔画比别的字深一些。父亲蹲下来把碑前的杂草拔了拔，露出一小片平整的土面，然后把青团和酒盏摆上去，柳条插在碑侧。弟弟站在旁边看着父亲做这些事，看他把每一件东西都摆得端端正正的，像在布置一个很小的饭桌。
"给爷爷磕头。"父亲说。
弟弟跪下去磕了三个头。膝盖碰到湿润的泥土的时候他感觉到一股凉意从地底下透上来，像土地在慢慢地回应他的触碰。他磕完了站起来，拍了拍膝盖上的湿痕，然后站在旁边看父亲点燃那叠黄纸。火苗在纸角上慢慢爬上去，纸张卷曲着、燃烧着、变成灰白色的薄片，被风轻轻一吹就飘散在空气里，像一群正在飞升的、很轻的蝴蝶。
父亲蹲在火堆旁边，没有开口说什么。他的目光落在跳动的火苗上，偶尔用手里的树枝拨一下未燃尽的纸片，让火烧得更充分一些。他的侧脸被火光映着，轮廓清晰，比平时似乎更深了一些，像一张被重新冲印过的照片。
"爸，爷爷是什么样的人？"弟弟问。
父亲拨火的动作停了一下。然后他继续拨，声音比平时低了一些："话不多。和你差不多。"
弟弟想了想这个评价。他大概在对比自己和祖父之间的共同点，但他不认识祖父，只能通过父亲这个短小的比喻去拼凑一个人的轮廓——话不多，和他一样。父亲的话也不多。也许他们家的人都是这个样子的，话不多，事情照做，把该放的青团放下去、把该烧的纸烧完、把该磕的头磕完，然后站起来，拍拍膝盖上的土，下山。
纸烧完了。父亲把残灰拢了拢，用土掩了，把酒盏里剩的酒洒在碑前的土面上。酒渗进土里留下一圈深色的湿痕，很快就被土地吸收了，像从来没有存在过。父亲站起来，把那几枝柳条重新插了插，让它们站得更稳一些。
"走吧。"他说。
弟弟跟在父亲身后走下坡。走到坡底的时候他回了一下头——那座小小的坟包在灰白色的天幕下面安静地卧着，石碑上"顾"字的轮廓还隐约可见。柳条插在碑旁，细细的几枝绿在阴天的光线里显得格外鲜嫩，像刚刚在那里扎了根。
他们没有直接回家，绕了一段路从田埂上穿过去。田埂两边的冬小麦已经返青了，绿油油地铺展开去，被风吹着起一层一层的细波。弟弟走在窄窄的田埂上，两臂微张着保持平衡，像在走一条很细的线。父亲走在他前面，步子放慢了，大概是在等他的节奏。弟弟走完了那段田埂在尽头跳了一下，落在一块干一些的草皮上，拍了拍手。
回到院子的时候，杏树上的花又少了一些，地上铺着厚厚一层白。弟弟在树下停了一下，弯腰捡了一片刚落的花瓣捏在指间看了看，然后把它放进口袋里。口袋里的空间现在已经很小了——装着很多东西。他放完那片花瓣的时候口袋鼓了一下，他用手压了压，继续往屋里走。
下午开始下雨了。清明的雨细而密，不像夏天的暴雨那样急，也不像秋天的冷雨那样
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