写完最后一个字的时候，窗外的杏树正在落叶。
电脑屏幕上光标在句号后面闪了闪，我把它往右移了两格，然后保存了文件。文档的页脚显示着总字数——六万四千多字。刚好是很多年前，在另一张书桌上，我曾计算过的那个数字。
写完一件事之后，常常会有几天的空档。像一支曲子末节余音完全消逝之前，你仍能感受到空气里残留的震动。我合上电脑，坐在窗边看了一会儿外面的树。它在秋天里正在变黄，叶子一天比一天少，再过一个月就会落尽，光秃秃的枝丫伸向灰白色的天空。等冬天过去，它又会重新长叶、重新开花，和我小时候那棵杏树一样，遵循着同一套古老的节律。
这本书里的很多事情都真实发生过。灶台上的蜂蜜罐、纳鞋底的针线、弟弟在泥地上写"冬生"两个字、父亲在暮色中蹲在杏树底下的轮廓——它们都在我的记忆里待了很久，久到每次想起的时候画面都有些褪色了，像是被重复翻阅了太多次的书页。我试着把它们写下来，用笔把那些褪色的边缘重新描清楚，描完之后它们不再是回忆里那种模模糊糊的、靠着感觉才能触碰的东西了，它们变成了具体的字句，在纸上站着，不再需要我的记忆去维持它们的轮廓。
祖母已经过世了。她走的那年冬天，我把那只铁盒子从她枕头底下取了出来，打开来，里面那些信还在，叠得整整齐齐的；红布包的银镯子还在，只是布面更旧了；我小时候写的那张"雪"字还在，纸泛黄了，墨迹淡了，但笔画还能认出来。我把铁盒子收进了自己带锁的抽屉里。
父亲那辆永久牌自行车前年终于骑不动了。父亲把它推到了镇上的回收站，换了几十块钱。他推着空车回来的时候，鞋面上浮着一层浅灰的尘土，神色如常。弟弟去年结了婚，住到了县城里，每年春天杏花开的时候会回来一趟。他在院子里站一会儿，看那棵杏树开的花，然后进屋坐坐。有次他回来的时候拍了一棵树的全貌，图片在手机屏幕上扩开，满树的白花在阳光底下微微泛着光。我看了几秒，把图片存进了一个单独的文件里，和别的日子并排放着。
母亲那双手不再纳鞋底了，但每年秋天还会给我缝一床薄被。她眼睛不太好了，针脚走得没有以前密了，被角上的线有时候会翘起来，我拿剪刀修一修就行了。
我自己前几年回去的时候，在那棵杏树底下站了很久。树比记忆中更高了，枝干伸展开去覆盖了大半个院子。我伸手碰了一下最低的那根枝条——它比以前粗了，树皮的纹路更深了，但弯下来的弧度和我的记忆吻合。我站在树枝和树叶围成的荫凉里，透过叶子的缝隙看着那些被切割成碎片的天空。
这本书里写的都是些很小的东西——一碗粥、一颗枣、一朵花、一片雪。它们本身没有重量，当它们被并排放置在一个人的记忆里，积累起来的那些光就会像沉积层一样慢慢地变厚，在纸页间堆积成看不见的棱面。我把它们写下来，是因为在我离开那个院子很久之后，我发现那些东西比我想象中更重。它们托住了后来的全部路途。
封面上的书名取自祖母的一句话。我记得那个除夕，记得她坐在灶台前说"月
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