雨下得太大了。
雨水冲刷着第三新东京市厚重的装甲板，发出一种类似由于信号接触不良而产生的白噪音。
我站在落地窗前，第72次看着许默从那辆黑色的轿车上走下来。
并没有什么久别重逢的悸动。在这个被莫比乌斯环锁死的时空里，“重逢”是一个伪命题，只有“重复”才是永恒的真理。
他撑着一把透明的伞，身形被雨幕扭曲成一个模糊的几何图形。那一刻，我脑海里突然跳出一个哲学悖论：特修斯之船。
如果我在之前的71次轮回里，已经把关于许默的每一寸记忆、每一次死亡、每一声破碎的喘息都替换过了一遍，那么眼前这个还没有经历过绝望、还没有被我拉进深渊的少年，真的是“许默”吗？
或者说，他只是一个被名为“命运”的程序重新生成的、拥有相同外观参数的仿制品？
而我也在怀疑，那个爱着他的“我”，是否早就在第10次或是第20次看着他死去的时候就已经磨损殆尽了？此刻站在这里的，究竟是一个名为林渊的人类，还是一段被执念这种病毒感染的、无法停止运行的冗余代码？
我按灭了手里的烟。
但我必须爱他。因为在这个虚无的闭环里，他的痛苦，是我确认这个世界依然具有“实在性”的唯一座标。
隔离室的门是单向透明的。
萨特所说的“他人的目光”：我在暗处，他在明处。我拥有对他绝对的观测权，这让我产生了一种类似神明的错觉。但只有我自己知道，这种观测本身，就是一种无法逃离的刑罚。
许默坐在椅子上，手里拿着一份心理评估表。他填得很慢，笔尖在纸上摩擦的沙沙声，通过高保真麦克风传到我的耳机里，像是一只虫子在啃食我的神经。
“你在看我吗，林先生？”
他突然抬起头，看向那面黑色的镜子。
他的眼神很空，并不是那种未经世事的单纯，而是一种被抛入世的茫然。海德格尔说人是被抛到这个世界上的，许默显然比任何人都更深刻地理解这种被动性。他知道自己是为了什么而生——为了成为神枢的零件，为了成为某种宏大叙事的耗材。
我按下通话键，声音经过电子合成，听起来冰冷而失真。
“继续填。不要试图与观测者建立联系。”
“可是观测本身就会改变结果，不是吗？”他轻声反驳，嘴角扯出一个极其微小的、带着自毁倾向的弧度，“在你打开那扇门之前，我既是活着的驾驶员，也是死去的祭品。”
我手指僵硬地悬在控制台上。
在之前的轮回里，他从未说过这样的话。
变量出现了。
是系统的随机扰动？还是因为我的灵魂在漫长的磨损中产生了裂痕，导致这个世界投射出的影像也发生了畸变？
我推开门走了进去。
室内的空气带着一股除湿机过度运作后的干燥味。我走到他面前，夺过他手里的笔。
“在这里”我俯视着他，试图用身高的阴影压垮他那种突如其来的尖锐，“只有事实。你会驾驶，你会受伤，你会活下来。”
“因为你这么希望？”
“因为这是写好的剧本。”
许默看着我，那双黑色的眼睛像是一口深井，不仅吞噬光线，也吞噬意义。
“如果剧本是写好的，”他伸出手，冰凉的指尖触碰到我的手背，那一瞬间，我感觉自己像是一块被电流击穿的绝缘体，“那么林先生，你此刻的愤怒，是出自你的本心，还是剧本让你愤怒？”
我猛地抓住他的手腕，力道大得几乎能捏碎他的骨头。
痛觉。
在这个巨大的、虚构的荒诞剧里，只有痛觉是无法被伪造的“物自体”。当他因为疼痛而皱眉、颤抖时，他就不是一个概念，不是一个符号，而是一个鲜活的、正在受难的□□。
“你不需要知道这些。”我把他的手按在冰冷的金属桌面上，凑近他的脸，近得能看清他虹膜上细微的纹路——那大约是宇宙大爆炸残留的余晖。
“你只需要知道，为了让你在这个剧本里多活一秒，我已经杀死了自己七十一次。”
许默愣住了。
他眼中的那种形而上的尖锐瞬间崩塌，还原成了一种赤裸的、属于人类的惊愕与脆弱。
这就是我要的。
警报声响起的时候，我们在天台上。
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