天没亮透，柴可做的第一件事是拿布条缠拇指。
缠了三层，打了个死结。
老账房蹲在旁边看，摇头：“缠不住的。指印不在皮上，在名里。名跟人走，笔要替你按，你把手蒙成粽子也没用。”
“那怎么办？”
“一个法子。”老账房站起来，拍拍膝盖上的灰，“赶在它替你按下一枚之前，把井里的账翻完。你在跟它抢时间。”
柴可看自己的拇指。布条底下，红墨还是渗出来了，洇在布纹上，一小点。
“它比手快。”她说。
“它比脑子快。”老账房说，“你只能比它狠。”
井变了。
一夜之间，井口宽出一圈。柴可凑近看，新长出来的井壁不是石头，是纸。一层压一层，糊得整整齐齐，就是昨晚沉下去那九十九张白条。泡了井水，铺平了，成了砖。
笔在拿欠条砌井。
老账房的脸白了：“账页糊壁，这是要把井改成账房。井一旦成了账房，井底那位就翻不了身了。”
柴可背上，哥哥开了口。
“这糊纸的手法，是门里的手法。”
柴可一顿。
“我在门里三百年，天天看账缝，认得出。”哥哥的声音很平，平得不对，“娘，砌井这笔法，和当年把我写进门里的，是同一只手。”
柴可后颈的汗毛立起来了。
她没接话。接不了。她把这事记在心里，接着往下想：同一只手。笔的手。可笔昨晚才启的井。那三百年前写哥哥进门的，也是笔？
那这支笔，到底多少岁了。
年轻娘这时候走过来，说：“我下井。”
“理由。”
“我的名字是山捏的形。捏出来的东西井不认。井里没有我的账，井伤不了我。”
理由很硬。柴可同意之前提了个条件：“把三十年前的旧规矩背一遍。一条一条。”
年轻娘背了。一条一条，背得很熟。背到第七条，停了。
“接着背。”
年轻娘的嘴张了张。
“第七条。”她终于开口，“山定的。井开之日，持笔者下井，代笔者候于井口。”
“什么叫代笔者？”
年轻娘看着柴可背上的哥哥。看了很久。
没说话。
柴可也没追问。她心里把这三个字翻来覆去地过：代笔者。持笔者是她。代笔者候在井口。候着干什么？候着接笔？
她不想了。想多了脚软。
她换了法子。拿笔探井。
笔第一次当着她的面往后缩。她捏着笔杆往井口送，笔尖离井口还有一尺，自己拐弯，死活不肯下去。她换了左手，再试。还是拐。
她忽然明白了。
笔不认她的手。可笔怕井。
新账主怕旧账主。
她把笔悬在井口上方，试了三次。三次，笔尖都滴出红墨。墨滴落进井水，井底那翻账的声音就停一页。停一页，再翻。
她看着笔尖。
“你不是在写。”她说，“你是在打点。”
笔在她指间抖了一下。
老账房那边喊她。他翻白账簿，翻一百零九任那页，翻到一半，手停了。
“这页被写满了。”
柴可过去看。写的不是公账。是她的账。
三岁偷藏的一块糖，藏在炕缝里，化了。她娘死那晚，她咽回去的那一声哭。昨夜梦里她想过的那句话，要是当初不下山。
连念头都记上了。
“山记账记行为。”老账房把账簿合上，合得很慢，“这支笔记心。心账一起，人就慢慢归它管了。”
柴可站在原地。她第一次觉得，后背发凉的不是哥哥，是她自己。
她下午下井前，村民做了件事。
九十九户，每户贡献一块门楣上的灰。山塌那天从门缝钻进来的账灰，各家拿红布包着，供了一夜。一户一户过来，把灰倒进井水。
灰落下去，井壁上的纸砖一层层发亮。
“这是还礼。”老账房说，“白条销了旧账，灰是利息。”
柴可看着那口发亮的井，忽然想明白一件事。
村里人不是怕她。
是在供她。供一个要下去替所有人翻账的人。
她顺着井壁往下。
井壁上挂着名字。不是刻的，是腌的。一个一个名字，风干了，用墨线拴着，垂在井壁半腰。她凑近认，姥姥的娘那一栏的空缺，对应的名字挂在第三层。墨线勒进名字的笔画里，勒得很深。三百年的勒痕。
她伸手。
“别碰！”哥哥在她背上急喊，“碰了井里的名，就是你应账！”
她收回手。看，不碰。
名字的排列有讲究。越往下越旧。最底下那一层，只挂了一个名字。
一个名字，占了整整一面井壁。
她眯眼去认那个字。认到一半：
井底的翻账声，停了。
三百年没停过的声音。停了。整个井安静下来，静得她能听见自己的心跳，一下，一下，撞在肋骨上。
然后井底传来一声。不是话。是一声很轻的、活动筋骨的响。
有人坐了很久很久，终于站了起来。
井底没有尸首。
有个人。灰衣，盘腿，姿势
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