回到家之后，日子像流水一样平静地淌过。
茶园里的茶树在春雨的滋润下疯长，嫩绿的新芽一茬接一茬地冒出来。我学着爷爷的手法炒茶，铁锅烧热，双手在滚烫的茶叶间翻飞，从笨拙到熟练，从被烫得龇牙咧嘴到能面不改色地翻炒一整锅。第一批春茶出锅的时候，我泡了一杯端给爷爷。他抿了一口，沉默了几秒，说：“还行，比你爸第一次炒的好。”
那是他第一次在我面前主动提起父亲，语气平淡，像是在说一件寻常的小事。我没有接话，但心里有一种说不出的暖意。
母亲在呈坎住的时间越来越长了。她先在院子里种花，后来嫌不过瘾，又开垦了一小块菜地，种上了青菜、辣椒和西红柿。每天早上她都会拎着水壶给菜浇水，蹲在菜地里拔草，忙得不亦乐乎。她说她以前在城市里住了那么多年，从来没觉得土地这么亲切。
“还是土好。”她拍着手上的泥，笑着说，“你对它好，它就对你好，不骗人。”
我知道她话里有话，但没有点破。有些伤疤需要时间来愈合，而她正在用自己的方式慢慢疗伤。
姜道长偶尔会下山来看我们，带一些自己腌制的咸菜和酿的米酒。他和爷爷坐在院子里下棋，一坐就是一下午。两个人很少说话，棋盘上的厮杀却激烈得很，经常为了一步棋争得面红耳赤。但争完之后，又会相视一笑，端起酒杯碰一下，一饮而尽。
我有时候会想，如果沈长安还在，他会不会也坐在这张棋盘旁，和爷爷、姜道长一起喝茶下棋，吵吵闹闹地过完一个下午。
但这个世界上没有如果。
那把忘忧剑，我把它挂在床头，再也没有拔出来过。但每天晚上睡觉前，我都会看一眼它，提醒自己那段经历不是一场梦。那些人也确实存在过——刘金水、慧明、谢兰英、苏晚晴、陈守正、沈长安——他们来过，战斗过，牺牲过，然后消失在时间里。
而我活了下来，带着他们的记忆和期望。
秋天的时候，茶园迎来了第二季采摘。我雇了村里几个妇女帮忙采茶，院子里晾满了新鲜的茶叶，空气中弥漫着清新的草木香。母亲在厨房里忙着给大家做饭，锅里炖着鸡汤，咕嘟咕嘟地冒着热气，香味飘满了整个院子。
爷爷坐在门槛上，怀里抱着那只越来越胖的橘猫，眯着眼睛晒太阳。他的精神比夏天的时候好了一些，但还是瘦，衣服穿在身上显得有些空荡。
“冬至，”他叫我，“过来坐。”
我搬了一把小凳子，坐在他身边。
“你知不知道，你太爷爷当年为什么要给陈家立下那条规矩——‘若遇黑水漫棺、铜铃自鸣，即刻焚书远走，莫问来由’？”
我摇了摇头。
“因为他见过。”爷爷说，“他亲眼见过那些东西。他写在那本《葬经补遗》里的每一个字，都是他用命换来的。他立下那条规矩，不是为了让后人遵守，而是为了让后人知道——有些东西，连看都不要去看。”
“那你为什么还要让我去看？”
爷爷沉默了一会儿，说：“因为有些东西，不看不行。你可以躲一辈子，但你的孩子呢？你的孙子呢？总有人要去看，总有人要去面对。我选择了让你去看，是因为我相信你扛得住。”
他转过头，看着我，眼神里带着一种我从未见过的认真：“冬至，你恨不恨我？”
我想了想，说：“以前恨过。现在不恨了。”
“为什么？”
“因为如果没有你，我可能一辈子都不会知道自己是谁，不会知道我父亲是怎么死的，不会知道我母亲还活着。”我说，“你让我看到了真相。虽然真相很残酷，但至少，我没有活在谎言里。”
爷爷没有说话，只是伸手拍了拍我的肩膀。
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