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硝烟散去后的清晨，并不是白色的。
天空依然低垂。
没有了炮火的轰鸣，没有了嘶吼和惨叫，世界仿佛突然被人按下了静音键。
唯一剩下的声音，只有铁锹铲入冻土时的“咔嚓”声，那是打扫战场的部队正在掩埋尸体。
战场上的雪已经看不出原本的颜色，被翻起的黑土、凝固的暗红血块、燃烧后的灰烬搅拌在一起，冻结成了一种坚硬且肮脏的硬壳。
陈墨是在一阵轻微的摇晃中醒来的。
他并没有睡在舒适的床上，甚至没有离开那片废墟。
他躺在一张行军担架上，身上盖着两层厚厚的军大衣。
其中一件是灰色的粗布棉袄，领口磨破了，那是八路军的。
另一件是黄呢子大衣，是从某个日军军官身上扒下来的战利品。
陈墨睁开眼，看到的不是天花板。
而是一截断裂的、指向天空的黑色烟囱。
“醒了？”
旁边传来一个低沉的声音。
陈墨费力地转过头。
坐在他身边马扎上的，不是林晚，也不是王成。
那是一个身材敦实的中年人，穿着一身洗得发白的灰军装，左臂上套着“129师”的袖标。
陈墨愣了一下，随即瞳孔微微收缩。
那是刘师长。
那个在太行山上运筹帷幄，被称为“军神”的男人。
陈墨挣扎着想要坐起来，想要敬礼。
但被刘师长那双厚实的大手按住了肩膀。
“躺着。”
刘师长的声音很温和，带着浓重的口音。
“你小子的命现在比金子还贵，别乱动。”
“师长……仗打完了？”
陈墨的声音嘶哑，喉咙里像是塞了一把沙子。
“打完了。”
刘师长从口袋里掏出一个铁皮烟盒，那是缴获的日本货，他弹出一支烟，塞进陈墨嘴里，帮他点上。
“外围老邓他们虽然还在打，只不过可能是因为太平洋战事吃紧，冈村宁次那个这老狗又调走了不少人，我们的压力减轻了不少。”
“这里的话，松平秀一的联队，除了被俘的和跑散的，基本都在这儿了”
刘师长指了指远处。
在那片原本是日军核心阵地的低洼地里，几十辆九七式坦克依然保持着那种尴尬的姿势陷在冻土里。
工兵们正拿着喷灯和铁锤，试图把那些被冻住的舱盖撬开，把里面的鬼子弄出来。
“好手段啊。”
刘师长看着那些钢铁巨兽，眼神里透着一股由衷的赞叹。
“我打了一辈子仗，见过用**炸坦克的，见过用集束**炸坦克的。但用水把坦克‘种’在地里，让它们自己把自己埋了，这是头一回见。”
陈墨吸了一口烟，辛辣的烟雾在肺里转了一圈，让他昏沉的大脑清醒了一些。
“是被逼出来的。”陈墨看着那些坦克，“如果不让它们陷进去，我们早就被碾碎了。”
“逼出来的好办法，也是好办法。”
刘师长拍了拍陈墨的手背。
“中央那边已经知道了。延安的电报刚才到了，老总亲自签的字。只有八个字：‘奇迹之战，国士无双’。”
陈墨苦笑了一下。
国士无双。
这个评价太重了，重得让他觉得胸口那阵隐痛又开始发作。
他想起了死在官陶镇的八百壮士，想起为了炸坦克而差点送命的韦珍，想起那些被填进封锁沟里的尸体。
“师长，这不是我一个人的功劳。”陈墨轻声说道，“是那些没能活下来的人……”
“我知道。”
刘师长打断了他，脸色变得严肃。
“这就是战争。活下来的人，要把死去的人那份一起活出来。”
“行了，你先歇着。我去看看那个松平秀一。听说这小鬼子是个死硬派，一直嚷嚷着要见你。”
刘师长站起身，整理了一下风纪扣。
“对了，你那个叫林晚的警卫员，就在那边熬粥。那是咱们师部特意带来的小米，说是给你们养胃的。多吃点。”
看着刘师长远去的背影，陈墨把烟头按灭在身边的冻土上。
他尝试着动了动四肢。
虽然酸痛，但骨头似乎没断。
他慢慢地翻身下地，脚踩在坚硬的冰面上，那种真实的触感让他确认自己还活着。
……
临时战俘营，一间半塌的旧磨坊里。
并没有什么刑具，也没有严刑拷打。