醒过来的时候，祀识最先意识到的是冷。
不是冬日里裹紧被子就能驱散的那种冷，是从骨头缝里往外渗的冷，冷得他后槽牙都在打架。他动了动手腕，铁链哗啦一响——锁上了。灵府是空的，灵素被人封了，一粒都提不起来。
牢房不大，三面石墙，一面铁栅，地上铺着发霉的干草，角落里蹲着一只缺了口的瓦罐。
墙面上挂了几件刑具，有些已经生锈了，锈迹下面凝着暗红色的旧痕。他看着那些旧痕看了很久，然后移开目光，看向铁栅外站着的那个人。
那人站在油灯底下，灯影一晃一晃的，把那张脸照得明明灭灭。眉眼还是那个眉眼，嘴角还是那个弧度——当年在葛湖村里蹲在井沿上冲他笑的那个少年，和此刻站在铁栅外的人，是同一张脸。
可他的眼神不一样。当年那双眼睛里全是怂兮兮的笑，现在这双眼睛里什么都没有，空得像是被掏干净了。
“好久不见。”那人开口，声音还是那副调子，贱兮兮的，欠揍的，“这见面礼，言初哥满意么？”
祀识靠在墙上，铁链随着动作哗啦响了一声。他低头看了一眼自己身上的囚服——灰白的粗布，又宽又大，袖口磨得发毛，衣襟上有几块暗褐色的旧渍，不是他的。
他盯着那身囚服看了两息，然后抬头，冲那人笑了一下：“挺不满意的。这么大阵仗，我还以为你要干什么大事，到头来也只是绑架。还是偷袭这种傻子才用的伎俩。”
“天底下总有比傻子更傻的人。”那人笑了一声，“比如你，不正落入傻子的圈套了？”
祀识没接话。他又低头看了一眼那身囚服。布料粗糙，贴身的触感让他从心底泛起一股说不清的厌恶。不是自己的衣服。是别人穿过的，穿了很多年，穿到发毛了，又被人翻出来套在他身上。
他忽然觉得这间牢房也眼熟。不是眼熟，是“似曾相识”——墙上的刑具、地上的干草、角落里那只缺了口的瓦罐，每一样都像是从什么地方搬过来的，连摆设的位置都精确到了某个人记忆里的模样。有人在模仿一个场景，模仿了很久以前发生过的某件事。
“我的衣服呢？”他问。
“丢。”那人嗤了一声，“破烂玩意儿，谁稀罕。”
“那你想要什么？”祀识看着他，“你把我抓来，总有个原因。”
那人没答话。他只是站在铁栅前，隔着那几根冰凉的铁条看着祀识。油灯的光在他脸上晃动，影子一会儿长一会儿短。他看了很久，久到祀识以为他不会说话了，那人忽然抬起手，穿过铁栅的缝隙，轻轻碰了碰祀识的脸。
那动作很轻，轻得不像是同一个人会做出来的。他的指尖凉得像铁，蹭过祀识脸颊的时候，带着一点迟疑，像是想碰又不敢碰。祀识没躲。他盯着那人的眼睛——那双眼睛里没有恶意，没有愤怒，甚至没有刚才那种空荡荡的冷漠。
是一种更深的东西。像是隔着很多年、隔着很远的距离在看什么。那眼神里有怀念、有痛苦，还有一种说不清道不明的东西，像是渴望，又像是绝望。
然后他收回手，往后退了一步。
“像。”他低声说，声音像是卡在嗓子眼里，“太像了。”
像谁？
祀识想问，但崔尤殊的声音又响起来了，比刚才远了一些，像是已经转身走向门口了：“明天给你看些东西。”
他背对着铁栅，肩膀绷得很紧。过了很久，他才重新开口，声音恢复了那种轻飘飘的调子：“别弄死他。”
这句话句是对外面的人说的，声音刻意拔高了几度，像是故意要让他听见。
铁门在身后关上，发出一声闷响。脚步声远了。一重一轻，一重一轻，越来越远。
祀识靠在墙上，盯着那扇关上的铁门，脑子里把那几句话翻来覆去地想了一遍。
“像。太像了。”
像谁？他低头看了看自己的手——苍白的，骨节分明，指腹上有几道旧疤。这双手长得像谁？他的脸呢？那个“像”字到底是落在哪里？
祀识盯着那扇关上的铁门，听了三息。脚步声往左拐了——不是往大门方向，是往更深处走的。那里还有别的牢房。
他把这个记下，继续打量这间牢房。铁栅的锁扣是新的，但门框上的磨损痕迹是旧的，像是从别处拆过来拼上的，干草是新铺的，底下那层发霉的气味还不太重。
墙上的刑具有些挂歪了，像是挂的人不太熟悉这些东西——或者说，不太熟悉这间牢房。
有人模仿了一个场景，这意味着造这间牢房的人不是看守，而是那个抓他来的人——崔尤殊。他亲手布置着这里的的每一件东西。
祀识还看见了墙角那幅画。
之前没注意，因为那画挂在暗处，油灯的光照不到。这会儿他偏着头，正好让灯光斜斜地扫过去——画上是一个少年。发色纯正，没有杂色。
眉眼和祀识有七分相似，但更稚嫩，更干净。嘴角弯弯的，像是在笑，笑得很轻，让人想起春天里晒着太阳打盹的猫。
祀识盯着那张脸看了很久。久到油灯跳了一下，久到他的眼睛开始发酸。他认得这张脸。太认得了。即使隔了那么多年，即使那少年笑着的样子和他记忆里最后一面差了太多——他还是认得。
祀言祎。他的亲弟弟。
画上的言祎笑着，眉眼弯弯，像春天的阳光。祀识盯着那个笑，脑子里有什么东西“轰”的一声塌了。他想起小时候，言祎比他矮半个头，总是仰着脸看他，喊他“哥”。
那时候言祎笑起来也是这样，眉眼弯弯的，像只小猫一样蹭过来。后来他长高了，不仰脸了，但笑起来还是这个模样，嘴角的弧度、眉梢的角度，分毫
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