他刚从图书馆出来，怀里抱着新借的德语习题集。午后稀薄的阳光让他心里升起一丝罕见的轻松。就在这时，他的脚步顿住了。
在背街小巷与主路交口的垃圾桶后面，躺着一团不合时宜的阴影。一只脚，套着肮脏破烂的运动鞋，以一种绝对松弛的，非人的角度歪在那里。
芬恩的呼吸停了。那不是沉睡。那是空壳。
德语习题集从他臂弯滑落，“啪”地掉在泥泞里。书页摊开，工整的“规则动词变位表”正对着灰色的天空。
几乎就在同时，一个影子罩住了他。
是个高壮的男人，裹在油污发亮的夹克里。他的动作快得惊人，像一头早就潜伏在侧的鬣狗。他没看芬恩，那双浑浊发黄的眼睛死死钉在垃圾桶后的阴影上，闪烁着一种精明的、估价般的光。
男人几步蹿过去，不是查看，而是占有。他侧身挡住大部分视线，迅速弯腰，动作熟练地在那阴影的上衣口袋里摸索。他的背影宽厚，像一堵突然垒起的墙，将死亡和与之相关的一切利益，严密地圈占起来。
几秒钟后，他直起身，手里似乎攥着点什么（零钱？一个打火机？），看也没看就塞进自己口袋。然后，他猛地转过头。
目光，像两把生锈的钩子，牢牢抓住了芬恩。
男人先是快速扫过芬恩干净的脸、浅金色的头发、那件过于整齐的旧羽绒服，最后，落在他脚边那本摊开的、印着陌生文字的书上。那目光里的估价意味更浓了，浑浊的眼底翻涌起一种令人不适的混合体：警惕、嘲弄，以及一丝看到“更好猎物”时的贪婪兴趣。
男人往前逼近半步，浓重的烟味和汗酸味几乎将芬恩包裹。他浑浊的目光像探照灯，再次从芬恩浅金色的发梢，扫到冰蓝色的虹膜，最后停在他没有一丝晒痕或瑕疵的苍白脸颊和脖颈皮肤上。
“识字的小鬼？”男人的声音更低了，带着一种黏腻的审视，“长得倒真他妈像个瓷娃娃。”他刻意咬重了那个词，不是赞美，是把玩和估价。“从哪个好区迷路跑来的？你这一身皮子，”他粗糙的手指隔空点了点芬恩的脸，“还有这头发颜色，在太阳底下太扎眼了。在这儿，扎眼的东西……要么被供起来，要么被砸碎了卖钱。”
他咧嘴，露出黄黑的牙缝：“你觉得你是哪一种？”
瓷娃娃。扎眼。卖钱。
每个词都像带着倒钩的针，狠狠扎进芬恩的耳膜，刺穿他这几天靠德语语法搭建起来的、那点可怜的心理屏障。他不是一个人，他是一个“物件”，特征被逐一标注、评估。
芬恩的指尖冰凉。他垂下眼，避开那令人作呕的视线，目光落在自己沾了泥点的手背上——这是他现在唯一“不扎眼”的部分。
“滚吧。”男人失去了进一步恐吓的兴趣，或者说，他守着的“财物”更紧急。他最后甩下一句，像扔一块嚼过的口香糖：“带着你这张不该在这儿的漂亮脸蛋，滚回你该待的玻璃罩子里去。再让我看见……”
他没说完，但那声冷笑和再次瞥向芬恩眼睛的目光，补全了所有未尽的威胁。
芬恩转过身。这一次，他的脚步没有发抖，只有一种冰冷的、沉到底的僵硬。每一步，都踩在那几句话的回音上：
瓷娃娃。扎眼。不该在这儿。
回到公寓，他没有崩溃。一种比恐惧更坚硬的东西，在那阵刺痛中凝结起来。他走到洗手池前，没有看镜子。他拧开水龙头，这次不是洗脸。他找到那半块用剩的、最廉价的黄色洗衣皂，沾了水，开始用力地、一遍遍地搓洗自己的后颈和耳后。仿佛想洗掉的不是污迹，而是那种被目光“触摸”和“标记”的感觉。
然后，他坐下来，翻开一本全新的笔记本。在第一页，他不再写名字。他用清晰、克制、略显僵硬的笔迹，写下两行字：
1. 扎眼 = 危险。
2. 离开这里。
这不是计划，这是生存定理。
从那天起，他的“扮丑”进入第二阶段：不再是慌乱掩盖，而是系统性的特征弱化。他研究如何让金发看起来暗淡油腻（用一点安全的油脂），练习让眼神保持一种疲惫涣散的状态，永远微微含胸，穿上所有衣服里最灰暗、最不起眼的一套。他要的效果不是“丑”，而是模糊，是融入背景墙，是成为一个不值得被二次估价的灰色影子。
同时，那本德语
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