车门关上，行李箱滚轮在石板小径上发出沉闷的声响。
汉斯掏出钥匙，打开了那扇厚重的橡木门。一股混合着蜂蜡、旧书和一丝淡淡花香的气息扑面而来——这是“家”的味道，但与约翰所知的任何一种都不同。它更冷静，更经久。
“进门请换鞋。”汉斯的声音在门厅响起，他指着一个摆放整齐的鞋柜。柜边已经放好了一双深蓝色的、尺码合适的室内拖鞋。
约翰照做了。脱下沾满旅途风尘的旧运动鞋，脚踩进柔软干燥的拖鞋里，这个简单的动作莫名地让他感到一种仪式性的剥离——把“外面”留在了门外。
门厅狭窄但极高，一条旋转楼梯通向楼上。李琳已经轻盈地走上几级台阶，回头示意他跟上。“你的房间在二楼，左边第一间。”
房间正如邮件里描述，甚至比他想象的更简洁。一张铺着浅灰蓝色床罩的单人床，一张光洁的原木书桌，一把椅子，一个白色的衣柜。窗户朝东，挂着亚麻色的窗帘，此刻正透进午后逐渐西斜的、金子般的光线，将空气中的微尘照得纤毫毕现。窗台上什么装饰也没有，干净得像实验室的台面。房间里唯一的色彩，是窗外花园里那几丛开得正盛的、红白分明的玫瑰。
“浴室在走廊尽头，毛巾和基本洗漱用品都在里面的柜子里，蓝色的那套是你的。”李琳语速很快，手指无意识地绞着围裙一角，“饿了吗？还是想先休息？时差很折磨人的，你现在最该……”
“Lín。”汉斯的声音从门口传来，平静无波，“让他自己决定。我们就在楼下。”
李琳的话戛然而止。她看了看丈夫，又看了看站在房间中央、背脊挺得笔直、却掩不住眉眼间浓浓倦怠的少年，最终点了点头，柔声说：“好，好。你休息。有事就下楼。”她轻轻带上了门。
脚步声消失在楼梯口。世界瞬间安静下来，只剩下窗外偶尔的鸟鸣，和远处街道极其模糊的车声。
绝对的独处。
约翰站在房间中央，没有立刻坐下。长途飞行和紧绷的情绪像一层厚厚的灰尘蒙在感官上，他需要一点时间，让这个陌生的空间变得真实。
他先走到窗边，不是出于计算，更像是被窗外那片过分整洁的安静所吸引。他摸了摸窗框，木头很结实。他拉上了那层薄薄的白纱帘，光线变得柔和了些，也把外面那个井井有条的世界隔开了一点。
然后他转身，目光落在门锁上——那是一把老式的黄铜钥匙锁，从里面可以拧动旋钮反锁。他几乎是无意识地伸出手，轻轻拧了一下。
“咔哒。”
锁舌弹进锁孔的声音，在过分安静的房间里异常清晰，也异常确定。这个声音落下，某种一直悬着的东西，好像也稍微落下来一点。
他走回自己的背包旁，拉开拉链。最先摸到的是那盘硬邦邦的录像带，塑料壳冰凉硌手。他把它拿出来，放在光洁的书桌一角。然后是普莉亚那个厚厚的文件夹，边缘被磨得有点起毛。格里芬老师给的几本旧书，用牛皮纸包着，摸起来有种粗糙的踏实感。汉斯给的那个文件袋，纸张平滑挺括，像某种正式的通关文牒。
最后，他拿出了那双崭新的、黑红相间的足球鞋。即使在昏暗的光线下，皮革的光泽和鞋侧锋利的摩擦条也清晰可见。他把鞋放在桌边，没有像其他东西那样摆开，只是让它们立在那里，像两个沉默的哨兵。
做完这些，他才想起什么，转身推开了浴室的门。里面白得晃眼，瓷砖干净得反光。他打开镜子后面的小柜子，看到叠放整齐的蓝色毛巾、未拆封的牙刷和一小块肥皂。一切都放在该放的地方，等着被使用。他拧了拧水龙头，很沉，需要用点力气。水流“哗”地冲出来，强劲，稳定，温度很快升高，在手心留下一片温热。
他关掉水，甩了甩手，回到卧室。
衣柜是空的，除了几个木制衣架，什么也没有。他把自己的旧外套挂了一件进去，那件外套立刻显得有点孤单。
然后，他走到床边，掀开被子。床单是干净的浅蓝色，带着一股阳光晒过后特有的、蓬松干燥的味道。他坐下，床垫微微下陷，反馈回一种恰到好处的支撑感。
他脱下鞋子，穿着袜子踩在微凉的木地板上，躺了下去。
身体陷入柔软，羽绒被轻而暖和地盖上来。他盯着天花板，耳朵里能听到自己血液流动的嗡嗡声，还有楼下隐约传来的、听不清内容的说话声——是德语，夹杂着几个中文词，平稳，持续。
他没有在想“安全评估通过”，也没有在想“资源充足”。他只是觉得，这里很安静，门可以锁上，有水，有床，暂时没有人会进来打扰他。
这个认知简单、原始，却比任何复杂的分析都更能让那根紧绷的神经松弛下来。
疲惫终于不再是需要抵抗的东西，它变成了一个深不见底的黑洞，将他拖拽进去。
在意识彻底沉没之前，他最后一个念头模糊而具体：
可以……睡一会儿了。
然后，他就什么都不知道了。
晚餐时分，食物的香气已经从厨房弥漫到整个一楼。约翰走下楼梯时，看到餐桌上已经摆好了三副碗筷。
李琳正从厨房端出一只沉甸甸的、冒着滚滚热气的大汤碗，小心地放在隔热垫上。汤色是漂亮的浅金茶色，清澈见底，能看见里面根根分明的面条——那不是超市里买的、光滑均匀的机器面，而是略微带着手作的不规则感，粗细有微妙的差异，边缘甚至能看出一点点擀压的棱角。
“正好！芬恩，来，快坐下。”李琳在围裙上擦了擦手，脸上泛着刚才在厨房忙碌后的红晕，眼睛亮晶晶的，“今天咱们吃面。按咱们中国的老话，‘上车饺子下车面’，迎客要吃面，图个顺当、长远。”她一边说，一边转身又端出几个小碟：一小碗炖得酥烂、油光红亮的肉酱，一碟碧绿的烫菠菜，一碟切得细如发丝的黄瓜，还有一小碟深色的香醋。“自己家里手擀的面，可能没外面的筋道，但吃着放心，也……暖和。”她最后两个字说得很轻，像在解释，又像在自言自语。
汉斯已经坐在了他的位置上，看着那碗面，推了推眼镜：“李琳坚持要手工制作面条，认为这代表了更高程度的诚意和能量注入。从营养学和碳水化合物结构上看，与机器面差异不大，但从心理接纳角度，或许有积极影响。”他看向约翰，“当然，你有选择其他食物的自由。”
约翰的目光落在那些面条上。它们躺在清亮的汤里，每一根都微微弯曲，带着手工特有的、不那么驯服的姿态，像是被很用心地，但也可能是很费劲地，从一团面变成这个样子。这和他预想中任何一种“面”都不同。
“我吃面。”他说。这次的选择，似乎多了一层含义——他选择了这份看得见的“费劲”和“用心”。
“哎，好！”李琳脸上的笑容瞬间放大，她拿起约翰的碗，用长筷子小心地挑起面条。那些手擀面不像机器面那么容易滑散，它们有点倔强地纠缠在一起，需要一点巧劲才能抖开。李琳专注地对付着它们，确保每根都舒展开，才放进碗里，然后浇上滚烫的清汤，最后像布置一个微型花园，把肉酱、菠菜、黄瓜丝精心地码在面上。酱汁慢慢渗入汤中，晕开一点诱人的颜色。
“尝尝看，”她把碗放在约翰面前，双手在围裙上不自在地擦了擦，眼神里带着一丝不易察觉的紧张，“汤是早晨就开始炖的鸡汤，我撇了好几次油。面条……可能粗细不太匀，你试试口感。”
约翰拿起筷子。他夹起一撮面，发现它们确实比平时吃的更有存在感，不是软塌塌的，而是带着一点柔韧的阻力。他吹了吹，送进嘴里。
口感很奇特。不是极致的Q弹，而是一种扎实的、略带粗粝的满足感。面粉的香气很直接，混着鸡汤的鲜和肉酱的醇厚，黄瓜丝的清爽适时地穿插进来，解掉一丝可能的腻。是一种笨拙的、但无比真诚的好吃。
“很好吃。”他咽下第一口，抬起头，看着李琳，很认真地重复了一遍，“很好吃。”
他没有说“谢谢”，但这两个字比谢谢更有分量。
李琳先是愣了一下，然后整张脸都亮了起来，那点紧张瞬间被纯粹的喜悦取代。“好吃就好！好吃你就多吃点！锅里还有！”她立刻又给他添了一大勺面，几乎要堆成小山。
汉斯也给自己盛了一碗，他吃得很仔细，咀嚼的动作标准得像在进行一项分析。片刻后，他客观地评价：“面条的熟度控制得很好，内部没有硬芯。手工揉制导致面筋结构存在微小差异，带来了更有层次的口感。”
李琳嗔怪地看他一眼，用中文低声道：“就你话多，吃面还吃出论文来了。”但语气里没有真的责怪，反而有种被认可的
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