北京郊区的荒原，风总是很大。黄沙卷着枯草，拍在临时搭建的布景上，发出呜呜的声响，像谁在低声呜咽。《荒原之诗》的拍摄，从第一天起，就浸在“苦”里——是那种肉眼可见的、渗进骨头缝里的苦。
没钱，便什么都要抠着省。演员的服装是李强带着小武去二手市场淘的，三十块一件的旧外套，洗得发白起球，却被沈小鱼仔细熨烫、补缀，染上荒原的土黄色，竟精准贴合了角色的沧桑；道具是剧组所有人动手做的，女主角的旧行囊用帆布缝了又缝，画家的画架是捡来的废弃木架改造的，连荒原上的“野草”，都是大家趁着清晨露水未干，从野地里移栽过来的；盒饭是最便宜的那种，一荤一素，米饭硬得硌牙，演员和工作人员却吃得狼吞虎咽——白天顶着烈日风沙拍十几个小时，体力早被耗空了。
住宿更是简陋。演员们挤在附近的农家院，四张铁架床塞进一间土坯房，晚上能听见老鼠跑过梁的声响；沈小鱼更省，干脆在拍摄现场搭了个简易帐篷，里面只摆了一张折叠行军床，铺着薄薄的褥子，夜里风刮得帐篷哗哗响，她常常半梦半醒，一睁眼就摸出剧本，借着帐篷里的小台灯改台词。
可苦归苦，她拍得却极致认真。每一个镜头的光影、每一句台词的语气、每一个演员的眼神，都要反复琢磨。有一场女主角在风沙中崩溃大哭的戏，苏晴拍了十八遍，从天亮拍到天黑，最后累得瘫在沙地里，抱着沈小鱼哭：“我真的撑不住了”。沈小鱼也红了眼，却蹲下来，轻轻拍着她的背，声音沙哑却坚定：“再试一次，就一次——我们要的不是‘哭’，是‘撑住’的劲儿”。
等最后一个镜头拍完，月亮已经升上了荒原。沈小鱼扶着苏晴起来，自己的膝盖却因为长时间蹲在沙地里，麻得站不稳。可看着监视器里的画面——黄沙漫过脚踝，女孩仰着头，眼泪混着沙粒往下掉，眼神却透着不肯认输的韧劲——她忽然笑了，眼底的疲惫，瞬间被光芒取代。
徐燃来探过三次班，每次车刚开进荒原，就被漫天风沙呛得直咳嗽。看到剧组吃的盒饭、演员住的农家院，再看到沈小鱼帐篷里那张吱呀作响的行军床，他总是皱着眉，小声劝：“沈老师，我跟股东们再谈谈，追加点投资吧，这样太苦了，演员和工作人员都熬不住。”
沈小鱼却总是摇头，指着监视器里的片段：“钱要花在刀刃上——租设备、买胶片，这些不能省。苦点没事，戏好，比什么都强。”她顿了顿，又补充道，“你别忘了，我们赌的是内容，不是排场。”
戏确实好。没有流量明星的矫揉造作，没有豪华布景的堆砌，却有着最动人的真诚。苏晴演的流浪诗人，有一场坐在土坡上念诗的戏，没有配乐，没有特写，只有风刮过的声音，她的声音轻轻的，却透着看透世事的沧桑，拍完后，全场工作人员都忘了说话，连风都似的静了；那个八岁的小女孩，演荒原上失去羊群的牧民女儿，一场寻找羊群的戏，不用人教，眼里的慌张和倔强就藏不住，一条过的时候，沈小鱼激动地抱着她转了三圈，小女孩搂着她的脖子，小声说：“沈老师，我想把戏演好”。
拍摄进行到第三周，意外突然来了。原定于饰演“画家”的老戏骨，家里突发急事，儿子车祸住院，必须立刻赶回老家，短期内根本来不了。而“画家”这场戏，是全剧的灵魂——女主角林野在荒原上走投无路时，遇到了这个孤独的画家，画家教她“用另一种眼睛看世界”，才让她慢慢放下执念，与自己和解。
副导演急得满头大汗，蹲在沙地里抽烟：“沈总，要不咱们换人？我认识几个话剧演员，能立刻赶过来，就是片酬得加一点……”
“不换。”沈小鱼想都没想就拒绝，“这个角色不是‘凑数’的，他是林野的光，也是这部戏的光。换人容易，可那种孤独又坚定的劲儿，不是随便谁都能演出来的。删戏更不行，删了这场，全剧的逻辑就断了。”
“可咱们没钱再找演员了啊！”副导演的声音带着无奈，“账上就剩几万块，连下周的盒饭钱都快不够了……”
沈小鱼沉默了。风沙吹过她的头发，贴在苍白的脸上——母亲的医药费还没凑够，剧组的资金捉襟见肘，现在连核心演员都没了。她深吸一口气，转身走向帐篷：“那就找不要钱的。”
她所说的“不要钱的”，是工作室公开征集剧本和演员的邮箱。自从《荒原之诗》开机后，这个邮箱每天都会收到几百封投稿，大多是粗制滥造的剧本、连镜头都不懂的演员试镜视频，还有不少恶意调侃的垃圾邮件。李强他们总说“没必要看”，但沈小鱼却坚持，每天再忙，也要抽时间翻几封——她总觉得，也许藏着惊喜。
帐篷里的台灯亮了，沈小鱼坐在折叠桌前，点开邮箱。一封封邮件往下翻，要么是逻辑混乱的狗血剧本，要么是滤镜厚重的试镜片段，要么是“求沈总带带我”的乞讨式留言。她揉了揉发酸的眼睛，指尖划过鼠标，心里却没放弃。
直到翻到第四百七十三封，她的手指猛地顿住了。
那不是邮件正文，而是一封扫描进来的手写信。字迹歪歪扭扭，像小学生刚学写字，笔画却很用力，有些地方甚至把纸戳出了小坑。信的开头，没有称呼，只有一句笨拙的话：“我不知道该写给谁，我只是想把这个故事说出来。”
信里附了一个短篇故事，标题叫《风中的颜色》。讲的是一个天生色盲的画家，看不见红橙黄绿，世界在他眼里只有黑白灰，可他却能“听见”颜色——风穿过沙地，是淡蓝色的；雨落在土坯房上，是嫩绿色的；阳光洒在草叶上，是金黄色的。他没有画布，就用捡来的废纸、木板、甚至墙壁当画布，用最简单的墨汁，画着他“听见”的颜色。
没人懂他的画。村里人说他是疯子，把他的画当成垃圾扔掉；他的母亲骂他不务正业，劝他早点放弃。可他还是不停画，直到最后，在一个漫天风沙的日子，他坐在荒原上，画完了最后一幅画，然后安静地闭上了眼睛。他的画被当成垃圾倒进了土坑，却被一个路过的小女孩捡走了一张，贴在自己的小窗户上。那天晚上，小女孩做了个梦，梦见自己飞在彩色的风里，身边全是画家画里的线条。
沈小鱼看完，指尖控制不住地发抖。她仿佛看到了那个坐在荒原上的画家，看到了他眼里的孤独与坚定，更看到了林野的影子——他们都是在绝境里，拼命寻找光的人。
她飞快地翻到信的最后一页，寻找联系方式。可上面只有一个潦草的地址：河北省沧州市青县城中村37号，没有电话，没有微信，甚至没有署名，只有落款处一个小小的“陆”字。
“李哥！”沈小鱼猛地掀开帐篷门帘，对着外面喊。李强正在给发电机加油，听见声音赶紧跑过来：“沈总，怎么了？”
“开车，去河北。”沈小鱼把打印出来的信递给他，眼神坚定。
李强看了眼地址，又看了看表，一脸诧异：“现在？都晚上十点了！开车过去得四个小时，到那儿都凌晨了！”
“就现在。”沈小鱼抓起帐篷里的外套，“这个人，我必须找到。”
李强没再多问，立刻去发动车。夜色深沉，越野车在乡间小路上颠簸前行，沈小鱼坐在副驾驶上，手里紧紧攥着那封信，一遍又一遍地看。窗外的月光很暗，树影斑驳，像一个个孤独的影子，可她的心里，却燃起了一点微弱的光。
凌晨两点，他们终于找到了那个地址。青县城中村，一片低矮的平房，巷子狭窄，路边堆着垃圾，散发着难闻的气味。37号是一间地下室，门口堆着几个空矿泉水瓶，门缝里透出一点微弱的黄色灯光。
沈小鱼轻轻敲门。“咚咚咚”，声音在寂静的巷子里格外清晰。敲了三遍，门才缓缓打开一条缝，一个年轻人探出头来。
他很瘦，瘦得颧骨都凸了出来，脸色苍白得像没见过太阳，头发乱糟糟的，遮住了部分眉眼。可一双眼睛，却亮得惊人，像藏着星星，又像藏着化不开的孤独。他穿着一件洗得发白的灰色T恤，袖口卷到肘部，露出纤细的手腕，手里还攥着一支磨秃了的铅笔。
“你是……陆青然？”沈小鱼试探着问——她从信里的字迹和语气，猜他大概二十出头。
年轻人愣了一下，眼神瞬间变得警惕，下意识地想关门：“你们是……”
“我是沈小鱼。”沈小鱼赶紧把那封信递过去，语气尽量温和，“《风中的颜色》，是你写的，对吗？”
陆青然的眼睛猛地睁大，脸上的警惕变成了难以置信，他接过信，手指抖得厉害，脸涨得通红，嘴唇哆嗦着：“是……是我写的。你们是……是来收废品的？还是……觉得我写得太烂，来笑话我的？”
沈小鱼忍不住笑了，眼眶却有点发热：“我不是收废品的，也不是来笑话你的。我是来买你的故事的，也是来请你写剧本的。”
她推开虚掩的门，走进地下室。空间很小，不到十平米，阴暗潮湿，墙角甚至长着霉斑。里面堆满了画——画在废报纸上的，画在硬纸板上的，画在墙壁上的，没有一点颜色，只有黑白灰的线条，歪歪扭扭，却透着一种惊人的生命力。有的画的是风，线条像在流动；有的画的是雨，线条密密麻麻；还有一幅画的是荒原，一个小小的人影站在中间，抬头望着天。
“你学过画画？”沈小鱼轻声问。
“没有。”陆青然低下头，声音带着自卑，“我眼睛不好，分不清颜色，只能看见黑白灰。他们都说我画得像鬼画符，没人懂……”
“可你能听见颜色，对吗？”沈小鱼打断他，指着墙上那幅画着风的作品，“你说，这幅画，是蓝色的风？”
陆青然猛地抬起头，眼里满是震惊：“你……你怎么知道？”
“我能感觉到。”沈小鱼走到画前，轻轻抚摸着那些粗糙的线条，“你看，这些线条，像风穿过沙地的样子，沙沙的，软软的，就是淡蓝色的感觉。”
陆青然的眼泪，瞬间掉了下来。这是第一次，有人能懂他的画，懂他“听见”的颜色。
沈小鱼转过身，看着他，语气郑重：“你的故事，我想用在我的电影里。我希望你能把它改成电影剧本，三十万字，跟着我回北京，住在工作室，我教你写，你愿意吗？”
陆青然的手开始抖，嘴唇哆嗦着，半天说不出一句话：“我……我没写过剧本，我连高中都没毕业……我不行的，我会拖累你的……”
“你行。”沈小鱼看着他的眼睛，一字一句地说，“你不是‘不行’，你是没被人看见。陆青然，你是梵高——如果梵高活在今天，他也会住地下室，也会被人当成疯子，也会没人懂他的画。可他画的向日葵，一百年后，还有人愿意为它流泪。”
她指着满屋子的画，声音带着力量：“你的故事，你的画，都值一百万。但你要答应我，剧本要改三十遍，改到满意为止，你敢吗？”
陆青然手里的铅笔，“哐当”一声掉在地上。他看着沈小鱼，看着这个在凌晨两点，冒着风沙找到他的女孩，看着她眼里的坚定与信任，忽然“扑通”一声跪了下来，眼泪砸在地上：“我敢！我改！我一定改好！”
第二天一早，陆青然跟着沈小鱼回了北京。工作室的角落，被李强他们收拾出来，支了一张小床，放了一张折叠桌，就是他的“创作间”。他很拼，白天改剧本，晚上画画，饿了就泡一碗泡面，困了就趴在桌上睡一会儿，眼里只有剧本和画笔。
李强和阿斌都不理解，私下里劝沈小鱼：“沈总，咱们现在都快揭不开锅了，你还捡个累赘回来？他没学过剧本，改出来的东西能用吗？”
“他不是累赘，他是宝藏。”沈小鱼看着角落里认真改剧本的陆青然，语气温柔却坚定，“我们缺的不是会写剧本的人，是懂‘寻找光’的人。他懂，所以他能写好。”
陆青然的剧本改到第五稿时，《荒原之诗》的拍摄，遇到了灭顶之灾。
徐燃的电话，打到了沈小鱼的帐篷里，声音疲惫得像老了十岁：“沈老师，出事了。火花TV的股东们，集体施压，要求停拍《荒原之诗》。账上的钱已经花光了，他们觉得这戏必亏，说什么都不肯再投了。”
“还差多少？”沈小鱼的声音很平静，平静得让自己都惊讶。
“至少三百万。”徐燃的声音带着绝望，“我跟他们谈了整整一天，磨破了嘴皮，他们还是不同意。甚至有人说，要是我再坚持，就撤资，让火花TV直接倒闭。”
挂了电话，沈小鱼坐在帐篷里，看着外面漫天的风沙。荒原上的风，越来越大，仿佛要把整个帐篷掀翻。她拿出手机，点开银行APP——余额：十二万七千四百五十三块。其中十万，是她好不容易凑来的，要给母亲交下个月的医药费；剩下的两万多，是她自己的全部积蓄。
她又点开小鱼基金会的账户——余额：零。所有的捐赠款，都用来援助那些被资本欺压的艺人、支付官司的律师费，一分都没剩。
最后，她点开工作室的账户——余额：三万两千一百六十二块。刚够交下个月的房租和水电费。
穷途末路。
她走出帐篷，回到市区的工作室。陆青然还在那个角落里改剧本，台灯的光，温柔地照在他瘦削的侧脸上，他皱着眉，咬着铅笔头，神情专注得仿佛周遭的一切都与他无关。
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