不疼，不痒，就是贴着皮肤，像谁用极细的墨画上去的。风一吹，那绿便隐隐发烫。我知道，这是诗境的余韵。有些诗会留痕。留得越久，越说明它还没走远。
我没有急着赶路。天快黑了，我在路边找了处背风的地方坐下。身后是一道矮坡，坡上长满野杏。花早谢了，叶子密密的，被风吹得翻白。我靠着坡，慢慢闭上眼睛。
风从南边来。
先是一阵，极轻。像有人从极远处朝我走来，脚步踩在草尖上。然后，风里响起了歌。
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
那歌声极热闹。有很多人同时在唱，男的女的，老的少的，像一整个村子都出动了。他们唱得极整齐，极亮堂，每个字都唱得圆润饱满，像在办什么极大的喜事。
我睁开眼。
天没有黑。反而亮起来了。是一种极嫩的黄，像把初春的柳芽磨成粉，撒在了天上。我站起来，发现自己已经不在那个矮坡前了。
我站在一条极宽的土路上。
路两旁开满了野花。黄的，白的，紫的，一片一片，像把满天的颜色都倒在了地上。路极平极直，从远处一直铺到更远处。风一吹，那些花就摇头晃脑，像一群挤在路旁看热闹的孩子。
路的尽头，乌压压地走来一群人。
是迎亲的队伍。
我站在原地，看着他们越来越近。那些人穿得极鲜艳，红红绿绿，像从一只旧箱子里翻出来的绸子。有人在吹唢呐，那声音尖得发亮，像把天都吹开了。有人在打鼓，鼓点极密，像谁的脚步踩得又快又稳。还有人一边走一边往天上撒东西。我眯着眼看，是花生，是枣子，是一小把一小把的碎花。
队伍中间，有一顶红花轿。轿子被八个人抬着，摇得极有节奏，像浮在花海上。轿帘是红的，红得发亮。轿沿上挂满红绸，风一吹，呼呼地响。
歌声又响了：
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
所有人都张着嘴。老人脸上的皱纹都笑成了花。小孩子们追着轿子跑，手里抓着花生，嘴咧得老大。
可我听久了，后背发凉。
他们的歌声太齐了。齐得不像活人在唱。像被同一把梳子篦过，每一道声线都卡得严丝合缝。没有谁快一拍，也没有谁慢一拍。连换气的声音都没有。
而且，所有人的嘴角都是一样的弧度。
不大不小，不深不浅。像被同一把尺子量出来的笑。
我站在路旁，没有动。那群人从我面前走过去，没有一个人看我。他们经过时，带起一阵风。那风极暖，暖得发甜，像把一整锅糖水泼在了空气里。
当花轿经过我面前时，我看见了轿底。
轿底是空的。
那个轿子里，没有人。
我猛地转头。轿子已经过去了。八个人抬着它，脚步轻快。那空轿子在风里晃来晃去，像一只没有心的大红花。
我的诗灯在腰间亮了起来。
不是霜白。是红的。极艳极艳的红，像一滴血在水里化开。我低头看它，它又灭了。
等我再抬头，天已经变成了傍晚。天边烧着半边红霞，像有人放了一把火。那支迎亲队伍，已经走到了村子口。
村子不大，几十户人家，都是黄泥墙黑瓦房。村口站着一棵树。
那棵树极大，极粗，树冠像一柄巨伞，遮住了半村的天。可它不是直着长的。它的树干弯下来，像一个人弯着腰，把整片树冠都压向地面。
那是一棵樛木。
葛藤从树根爬上去，缠着树干，绕满每一根枝条。藤极多极密，一层盖着一层，像给树穿了件过大的绿袍。风一吹，那些藤叶就沙沙响，像在互相说悄悄话。
队伍经过那棵树时，歌声更响了。
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
轿子在树下停了。
人们围上来，一圈一圈，像水面泛开的波纹。有老人走上前，掀开轿帘。我屏住呼吸。
轿子里，这次有人了。
一个女子，穿着一身大红的嫁衣，坐在轿子正中央。她低着头，红盖头遮着脸。双手极白，交叠在膝上。那白得像刚从雪里挖出来的。
可她一动不动。
不是静。是那种身体每一寸都绷紧的不动。像一根已经在心里断了好几次、却硬撑着没有倒下的弦。
老人把新娘扶出来。她赤着脚，踩在地上。那脚极白，白得发青。她没有穿鞋。不是忘了，是鞋被收走了。
我听见旁边有妇人小声嘀咕：“怎么不穿鞋？不吉利。”
另一个妇人说：“怕是路上掉了。”
没有人上去给她一双鞋。
她被扶着，绕过那棵樛木，朝村口走去。就在她经过树下的那一刹，我看见了葛藤。
那些缠在树上的葛藤，忽然动了。
极轻，极慢。像从长眠里醒过来。最细的几根藤从树枝上探下来，朝她的脚踝伸去。它们碰到她的皮肤，绕了一圈，又绕了一圈。她没有低头，也没有躲。她只是极轻极轻地颤了一下。
而那棵树，更弯了。
像一个弯着腰的老人，正把脸凑近她，看她被藤蔓一圈一圈地缠住。
队伍进了村。
村里极热闹。人们把花生和枣子撒得满地都是。小孩子在人群里钻来钻去，像一尾尾红红绿绿的小鱼。喜字贴得到处都是。窗上，门上，树上，甚至灶台上。那些喜字红得发暗，像用陈年的血写的。
我跟着人群走到一户人家的院子里。
院子极大，铺着青石板。堂屋门大开着，里面点着几盏油灯。那光黄得发红，把一屋子人的脸都照得油亮。正堂上贴着斗大的双喜，两边点着红烛。烛泪已经积了老长，像两条红冰挂下来。
新娘被人扶着，站在堂屋中央。
新郎出来了。
他一出来，我就知道，这世上不会再有第二个人，能把这身红衣穿得这样骇人。
他极高，极壮，像一扇门板。脸极白，不是健康的白，是那种常年不见光的、像剥了壳的煮鸡蛋一样的白。他的眼睛很小，两粒黑豆一样，嵌在肥厚的眼窝里。嘴角上，挂着和那些迎亲的人一模一样的笑。
他的目光落在那新娘身上。
那目光极黏。像有人往她身上泼了一碗冷掉的糖浆。她站在那儿，身体绷得更紧了。
我听见旁边几个妇人又在小声说话。
“新娘子好福气啊，嫁了这么个殷实人家。”
“就是。这院子，这房子，这聘礼。下辈子都求不来。”
“以后就等着享福吧。”
她们说着，脸上全是艳羡。可她们的眼睛没有光。像被什么东西蒙住了一层。
新郎朝新娘走过去。
他伸手，握住了她的手。她的手指极细，被他的大掌一裹，像几根要被折断的柳枝。
“以后，你就是我的人了。”他说。
声音又粗又哑，像喉咙里卡着一口老痰。
新娘的肩膀颤了一下。
我听见有人开始唱歌了。
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
这一次没有唢呐，没有鼓。只有人声。满院子的人同时开口，像被什么按下了机关。他们唱得极响极亮，笑容还挂在脸上。可那歌声里，没有喜。
像一群人在齐声念一道早已写好的咒。
拜堂的时候，我看见了她的脸。
她被人按着，朝那满是皱纹和喜字的堂屋拜下去。一次，两次，三次。每一次弯腰，她的盖头就晃一下。第三次时，盖头滑下来了。
她的脸露了出来。
极年轻。十七八岁。脸小得只有巴掌大。下巴尖尖的，像一颗削了一半的梨。她的眼睛极大，黑得发湿，像两潭被风揉皱的水。可那双眼睛是空的。空得可怕。像有人把她的魂从里面舀走了。
她的嘴唇极红。不是擦了口脂的红。是那种被自己咬了很久、结了一层薄痂的红。下唇中央裂了一道小口，像刚流了血又自己止住了。
新郎弯下腰，把盖头捡起来，重新盖回她头上。
“不准再掉了。”他说，声音不高不低。
她没说话。只是又颤了一下。
拜完堂，新娘子被送进了洞房。人们继续在院子里喝酒。酒味极冲，混着花生的壳、瓜子皮和劣质灯油的气味，把整个院子蒸得像一笼发馊的馒头。男人们划拳，女人们尖笑，小孩子们在桌子底下钻来钻去。歌声时断时续，像谁在极远处一下一下地敲一面破锣。
我绕过人群，朝洞房走。
洞房在院子最深处。一间极小的砖房，窗户上贴着红喜字，房门关得紧紧的。门上挂着一把极新的铜锁。
我走到窗边。窗纸是新糊的，厚厚一层。我伸出手，极轻地捅破了一个小孔。
我看见了里面。
新娘坐在床沿，还蒙着盖头。她一动不动，像一尊被摆好了姿势的泥偶。蜡烛就在她手边，那火苗极稳，像在盯着她。
床是新的，红漆，红被，红枕头。满屋都是红的。红得发黑。像有人把整间屋子按进了一桶掺了血的朱砂里。
她的手指绞在一起，绞得发白。
然后，我看见了葛藤。
一根极细极细的葛藤，从窗户的缝隙里爬了进来。它沿着墙，慢慢往下，经过她的脚边，极轻地绕过她的脚踝。她没有动。藤子便更放肆了，顺着她的小腿往上爬。她整个人开始发抖。那根藤像知道她害怕，贴得更紧了。
紧接着，第二根，第三根，从门缝、从墙缝、从屋顶上，一根根地钻进来。它们像无数条青灰的蛇，朝床沿那个发抖的红色身影慢慢围过去。
它们在唱。
极轻极轻的歌声，从葛藤里渗出来，像被揉碎了的耳语：
“乐只君子，福履绥之……”
那不是人在唱。
是藤在唱。
我不知道自己在窗边站了多久。
屋里忽然传来“啪”的一声，极响。像有人把一个极重的东西掼在了地上。接着，是一个人倒下的声音。再接着，是一阵衣料摩擦和急促的喘息。
“你以为你还能回去吗？”男人的声音从门里传出来，又粗又闷，像从地底翻上来。
没有回应。
“你娘收了我的钱，你就是我的。”他又说，“今晚你是我的。以后，你都是我一个人的。再让我看见你往村口那棵树看，我打断你的腿。”
仍然没有回应。
我听见床板响了一声。极轻，像有人翻了个身。然后是极细极细的呜咽。那声音被什么捂住了，像从很深的地方漏出来的一丝气。
窗纸上的喜字，被风吹得掀起来一个角。
我转身离开那间房子。
院子里的人还在唱。他们还在喝。笑声和歌声搅在一起，像一锅烧开的脏水。没有人听见那声呜咽。或者，所有人都听见了，只是习惯了。像习惯那棵弯着的树，像习惯满村的葛藤。
我走到村口那棵樛木下。
天已经黑透了。月亮从云里出来，又白又薄。那棵树在月光里，弯得更厉害了。像一个人慢慢地、彻底地弯下了腰，把脸埋进土里。
葛藤已经爬满了整棵树。
树冠上，垂下来无数根藤条，像无数条从天上挂下来的绳子。风一吹，它们就轻轻晃，像在等待什么。
我伸出左手。
那根从《桃夭》里带出来的红线，还缠在我的手腕上。它在月光下极细极红，像一道刚刚裂开的口子。
而另一道绿痕，也在。
红与绿，缠在同一个手腕上。
像那场婚礼，和这场婚礼。
我忽然想起，在我那个很远的、已经记不清的世界里，也有一个女人，成亲那天，也是这样。所有人都说她有福气。后来呢？后来她不知去向了。
还有一个女人，也是这样。十六岁跟了一个男人。全家族都说这是她的福分。然后呢？然后她再也没穿过一件新衣裳。
还有。还有一个，嫁过去第一夜就想跑。她娘在门口哭着说：“你忍忍，忍忍就过去了。”她就忍。一忍，忍了四十年。
她们都住在这首诗里。
住在这棵樛木下面。被葛藤缠着，被福字压着，被一句“乐只君子”堵住了嘴。
我在树下站了很久。
然后转身，朝村外走去。
身后，那歌声又响起来了。像整座村子都在唱。极齐，极亮，极假。
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
第二天清晨，我醒了。
我躺在路边。天是灰蓝色的，极低。不远处，有一棵极老极弯的树。树上缠满了干枯的藤。
我慢慢坐起来。手腕上的红线和绿痕，都还在。
我低头看。手心不知什么时候，多了一片葛叶。那叶子极小，背面有一层极细的绒毛。风一吹，它就在我掌心轻轻翻动，像一只还没睡醒的绿蛾。
我把它收进布袋。
然后我取出铜笔，在竹简上写：
南有樛木，葛藟累之。
乐只君子，福履绥之。
南有樛木，葛藟荒之。
乐只君子，福履将之。
南有樛木，葛藟萦之。
乐只君子，福履成之。
写完之后，我停了好一会儿。
我想起她。想起她露出来的那张小脸。想起她赤着脚，被扶过那棵弯树时，藤子去缠她的脚踝。想起她坐在红得发黑的洞房里，全身发抖。
然后我写：
福履，原来是缠在身上的。
写完，我把竹简卷起来，慢慢系好。风从我身后吹来，把那几页竹简吹得哗哗响，像在替我叹一口气。
我站起身，继续走。
天更灰了。像要下雨。像这天下所有的喜事，都蒙着一层拭不掉的灰。
第七章·周南·樛木
我从《葛覃》出来之后，手腕上那圈绿痕还没有消。
不疼，不痒，就是贴着皮肤，像谁用极细的墨画上去的。风一吹，那绿便隐隐发烫。我知道，这是诗境的余韵。有些诗会留痕。留得越久，越说明它还没走远。
那条路还是老样子。灰扑扑的土，细碎的石子，两旁是半枯的野草。天阴着，像有人把一整块旧灰布绷在头顶。我走了大约半个时辰，脚底磨得发疼，后脑那处被诗境磕出的旧伤又开始一下一下地跳。我停下脚步，在路边找了处背风的地方坐下。
身后是一道矮坡，坡上长满野杏。花早谢了，叶子密密的，被风吹得翻白，像无数只翻过来的小手掌。我靠着坡，缩了缩身子，把衣领紧了紧，慢慢闭上眼睛。
太累了。
采诗官的累，不在脚上。在心里。每进一首诗，就像把自己的一根骨头抽出来，放进那诗境里去泡一泡。泡软了，泡胀了，再收回来，一时半会儿回不了原位。有些人会把这种感觉叫“共情”。可我觉得更像是被什么人的一生从身上碾了过去。
风从南边来。
先是一阵，极轻。像有人从极远处朝我走来，脚步踩在草尖上。那风拂过我的脸，不凉，反而有些温，温得发黏，像谁把一块刚煮过的热帕子往我额头上贴。我皱起眉，没有睁眼。可那风不散。它绕着我打转，从我的后颈钻进去，贴着脊梁往下滑。
然后，风里响起了歌。
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
那歌声极热闹。有很多人同时在唱，男的女的，老的少的，像一整个村子都出动了。他们唱得极整齐，极亮堂，每个字都唱得圆润饱满，像在办什么极大的喜事。那歌声和《关雎》不一样。《关雎》是一个人。这歌是一群人。一大群人，像要把天都唱开。
我睁开眼。
天没有黑。反而亮起来了。
是一种极嫩的黄，像把初春的柳芽磨成粉，撒在了天上。那光不刺眼，可极亮，把整片野地都照得发暖。我站起来，发现自己已经不在那个矮坡前了。
我站在一条极宽的土路上。
路两旁开满了野花。黄的，白的，紫的，一片一片，像把满天的颜色都倒在了地上。花朵极小，极密，铺成两条没有尽头的花带。路极平极直，从远处一直铺到更远处，像有人用一把极长的刀在大地上划了一刀，然后浇上花。
风一吹，那些花就摇头晃脑，像一群挤在路旁看热闹的孩子。花瓣上有露水，被日光一照，亮晶晶的，像撒了一地的碎冰糖。
路的尽头，乌压压地走来一群人。
是迎亲的队伍。
我站在原地，看着他们越来越近。那些人穿得极鲜艳，红红绿绿，像从一只旧箱子里翻出来的绸子。那红是极旧的红，褪了色的，发灰；那绿也是极旧的绿，发暗。可穿在那些人身上，却亮得古怪，像在灰天灰地里硬撑出来的一片热闹。
走在最前头的是几个吹唢呐的人。他们的腮帮子鼓得极大，像嘴里塞了两颗煮鸡蛋。唢呐声尖得发亮，一条一条地往天上钻，像要把天都吹开。后面跟着打鼓的，那鼓极旧，鼓面发黑，被敲得一下一下震起来。鼓点极密，像谁的脚步踩得又快又稳。再后面，是一群撒花生、撒枣子的人。他们一边走一边往天上撒，像在喂一群看不见的鸟。
我眯着眼看。那些花生和枣子在空中翻个身，又落下来，滚在花丛里。小孩子们追着跑，弯下腰去捡，又笑又叫。有一个孩子捡了一颗枣子，塞进嘴里。他的脸圆圆的，红扑扑的。他嚼得极开心，连核都不吐。可我看见，他嚼着嚼着，忽然不笑了。
他愣在那里，嘴唇上还沾着枣皮。那颗枣子被他咬开了一半。里面是黑的。像一口极小的、被填满了泥的棺材。
他“呸”地吐出来，转身跑了。
可旁边的人还在笑。像没看见一样。
队伍中间，有一顶红花轿。
轿子被八个人抬着，摇得极有节奏，像浮在花海上。轿帘是红的，红得发亮，像刚刷了一层新漆。轿沿上挂满红绸，风一吹，呼呼地响。那红绸极长，从轿顶垂下来，像八条红舌头。轿顶上有朵大红绸花，随着轿子的摇晃一颤一颤的，像一颗跳得太快的心。
歌声又响了：
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
所有人都张着嘴。老人脸上的皱纹都笑成了花。小孩子也张着嘴。那些嘴在日光下一张一合，像一群被扔上岸的鱼。可我听久了，后背发凉。
他们的歌声太齐了。
齐得不像活人在唱。像被同一把梳子篦过，每一道声线都卡得严丝合缝。没有谁快一拍，也没有谁慢一拍。连换气的声音都没有。那些嘴巴张开的弧度，大小几乎一样。像被人用同一根木棍支起来的。
而且，所有人的嘴角都是一样的弧度。不大不小，不深不浅。像被同一把尺子量出来的笑。
我站在路旁，没有动。
那群人从我面前走过去，没有一个人看我。他们经过时，带起一阵风。那风极暖，暖得发甜，像把一整锅糖水泼在了空气里。甜得发腻，腻得让人想吐。我的胃里翻了一下，像被什么极滑的东西从喉咙口蹭过去。
当花轿经过我面前时，我看见了轿底。
轿底是空的。
那个轿子里，没有人。
我猛地转头。
轿子已经过去了。八个人抬着它，脚步轻快。那空轿子在风里晃来晃去，像一只没有心的大红花。轿帘被风掀起来一角，露出了黑洞洞的轿厢。里面什么都没有。只有一股极甜极腥的气味，从轿子里飘出来。
我的诗灯在腰间亮了起来。
不是霜白。是红的。极艳极艳的红，像一滴血在水里化开。那光从灯罩里渗出来，把我的衣角都染红了。我低头看它，它又灭了。像被什么从灯里一口吹熄。
等我再抬头，天已经变成了傍晚。
天边烧着半边红霞，像有人放了一把火。整片野地都被那红光照得发紫。那支迎亲队伍，已经走到了村子口。
村子不大，几十户人家，都是黄泥墙黑瓦房。墙不高，有些已经塌了半截。瓦是黑的，黑得发亮，像被人用油一遍遍擦过。村子口有一棵极大的树。那棵树比村里任何一间屋子都高。
可它不是直着长的。
它的树干从离地一人高的地方开始弯下来，像一个人弯着腰，把整片树冠都压向地面。树冠极密，像一柄巨伞，遮住了半村的天。那些枝干从高处垂下来，有些已经碰到了泥土，像一双双要往地里扎的手。
那是一棵樛木。
葛藤从树根爬上去，缠着树干，绕满每一根枝条。藤极多极密，一层盖着一层，像给树穿了件过大的绿袍。那绿在暮色里发黑，像一滩从树心里流出来的旧血。有些藤极粗，有小孩的手臂那么粗。有些又极细，像从天上垂下来的绿线。风一吹，那些藤叶就沙沙响，像在互相说悄悄话。又像有无数张嘴，在同时念着同一句听不清的词。
队伍经过那棵树时，歌声更响了。
“南有樛木，葛藟累之。乐只君子，福履绥之。”
那声音比之前大了不止一倍。像有无数人站在树上唱，躲在藤里唱，藏在每一片叶子里唱。我被那声音震得耳膜嗡嗡响，像有两只手从两边死死按住我的头。
轿子在树下停了。
人们围上来，一圈一圈，像水面泛开的波纹。有老人走上前，掀开轿帘。
我屏住呼吸。
轿子里，这次有人了。
一个女子，穿着一身大红的嫁衣，坐在轿子正中央。她低着头，红盖头遮着脸。双手极白，交叠在膝上。那白得不像活人的皮肤，像刚从雪里挖出来的。她的手指极细，细得可以看见骨节。指甲上染了凤仙花汁，红得发暗，像十小滴干涸的血。
她一动不动。
不是静。是那种身体每一寸都绷紧的不动。像一根已经在心里断了好几次、却硬撑着没有倒下的弦。她的背挺得极直，可那直是僵的，像有人在她脊梁里插了一根铁条。
老人把新娘扶出来。
她赤着脚，踩在地上。
那脚极白，白得发青。脚趾微微蜷着，像要抓住什么。她没有穿鞋。不是忘了，是鞋被收走了。我听见旁边有妇人小声嘀咕：“怎么不穿鞋？不吉利。”另一个妇人说：“怕是路上掉了。”说完就笑了，那笑又尖又短，像用指甲在铁皮上划。
没有人上去给她一双鞋。
地上是碎石子，是枯枝，是那棵樛木落下来的旧叶。她赤着脚踩过去，每一步都极轻，像怕惊动什么。可她越轻，那些石子就越往她脚心钻。我看着她走，像看着一个极薄的人影从刀尖上慢慢移过去。
她被扶着，绕过那棵樛木，朝村口走去。
就在她经过树下的那一刹，我看见了葛藤。
那些缠在树上的葛藤，忽然动了。
极轻，极慢。像从长眠里醒过来。最细的几根藤从树枝上探下来，朝她的脚踝伸去。它们碰到她的皮肤，绕了一圈，又绕了一圈。那动作极温柔，温柔得让人脊背发凉。像一个人在给另一个人套上一副极细极细的镣铐。
她没有低头，也没有躲。
她只是极轻极轻地颤了一下。那一颤从她的肩膀开始，像水面上被人投进了一颗极小的石子，涟漪从肩头荡到指尖，又荡到脚踝。
而那棵树，更弯了。
像一个弯着腰的老人，正把脸凑近她，看她被藤蔓一圈一圈地缠住。
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队伍进了村。
村里极热闹。人们把花生和枣子撒得满地都是。小孩子在人群里钻来钻去，像一尾尾红红绿绿的小鱼。他们的笑声极尖，像一把把从喉咙里射出来的小箭。那些花生和枣子落在土里，被无数双脚踩进泥里，发出一阵极细的“咔嚓咔嚓”声，像在嚼骨头。
喜字贴得到处都是。
窗上，门上，树上，甚至灶台上。那些喜字红得发暗，像用陈年的血写的。有些喜字贴歪了，有些已经卷了边。风一吹，那些纸就哗啦啦响，像一群被钉在墙上的红鸟在扑腾。
我跟着人群走到一户人家的院子里。
院子极大，铺着青石板。石板上全是坑，积着昨夜的雨水。那些水洼映着天光，又映着灯笼，像一地的碎红绸。堂屋门大开着，里面点着几盏油灯。那光黄得发红，把一屋子人的脸都照得油亮。正堂上贴着斗大的双喜，两边点着红烛。烛泪已经积了老长，像两条红冰挂下来，最底下的已经凝成了小包，像两堆陈年伤口的痂。
新娘被人扶着，站在堂屋中央。
她的赤脚踩在青石板上。那石板极凉，是那种从地底泛上来的凉。她的脚趾已经冻得发红，像几粒冻过的樱桃。她的身子还是那么绷着。可绷得久了，就显出抖来。极细极细的抖，像琴弦被人轻轻地拨了一下，又拨了一下。
新郎出来了。
他一出来，我就知道，这世上不会再有第二个人，能把这身红衣穿得这样骇人。
他极高，极壮，
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