沈清璃向枕下探去的瞬间，沈默的手指本能地收紧，想把那封信压回去。
可她的指节已经嵌进来了，卡在他和枕面之间，不给他留一寸余地。他动不了。
不是不能，是不敢。
他怕他一动，她就什么都知道了。
他的手顿在那里，一股寒凉袭来从指尖一路冻到肩膀，从肩膀冻到胸口，直到藏在枕下的密信被抽出来的那一刻，沈默的身子彻底僵住了，随后是一阵彻底的卸力，像是被抽出薪火的台灶，等待余温散尽。
果然，还是没有瞒过她。
她会怎样惩罚他的不诚？这样一个被她所救，又有所隐瞒的家伙。
将他赶下山？还是......如她救他上岸时所言，取走这条不值得被她救下的性命？
沈默不知道。
在最后的审判到来前，一种落空后的古怪安心与逃避感让他刻意放纵自己沉浸在那股随她而来的馥郁香气中。
情难自抑，又或者终于不想再抑制。
她的身上总有股香气，很浓很烈。
在河中第一次不由分说地包围住他时，在岸上拉开距离时，不管怎么闻，都是冲的，像刚剥开的橘子皮，汁水溅出来，直喷进人眼里，激得人眼眶发酸，泪水横流。
可那酸意还没落下去，一股自然的清甜就强横地钻入人的口舌中，等回过神来，只能感受到从舌根漫上来的后味，不是蜜的那种甘甜，是溪水流过青石板时带起来的凉，是松针落在水面上浮着的那层薄薄的油脂。
辛辣与清冽绞在一起，分不清谁裹着谁，像山里的雾，看着是白的，伸手一捞，什么也没有，可指尖上分明沾着什么。
沾着什么呢？
他想分辨，可再闻，那股冲劲儿就散了。底下翻上来的是草木的清气，不是一种，是好多种山林间独有的气息混在一起。
折断的艾草茎里流出的汁液，雨后泥土翻开的腥，还有一点点说不清是什么的花香，淡得几乎察觉不到，可就是那一丝，让整个气味活了过来。
这股香味不急着往人鼻腔里钻，也不急着散，就那么悬在那里，像月亮挂在山尖上，不远不近的，让人心里发胀发痒。
当时从河里捞出来，正是这股香气让他被呛得咳了一声，那清冽的凉意就从喉咙滑下去，一直滑到胸口，把他从混沌里拽出来一瞬。
那一瞬很短，很辣，然后就忘不掉了。
这只手明明抓着他，却总让人感觉心中发虚，好像镜中花，水中月，看得见，摸不着，像一尾鱼，滑过掌心，滑过指缝，滑过那些被木刺扎出的细小伤口，让人痛得甘之如饴。
她用那封信拍了拍沈默的脸。
她的指尖微凉，带着草药的气息，还有那股初闻辛辣、细品清冽的香气——他闻了这么久，已经能从里面分辨出她今天去了哪里。今天的气味带着苦涩的，是草药的苦，混着一点柴火的烟熏气。
她在灶台前忙碌了一下午，为了给他煮药。
他轻叹一声，迎上她的眼。
她一直看着他。
目光里没有审视，只是静静地看着，让他猜不出她要说什么，也让他更加折磨。
“这山上的每一片叶子，每一块石头，每一只鸟，”她说，声音很轻，像在说一件很平常的事，“我都认得。”
她的指尖在他虎口那道还没结痂的伤口旁边停了停，按下去，不轻不重，像在试探什么。沈默的手指本能地蜷了一下，她没松手。
“别动。”她说。
沈默不动了，面前人的指甲忽然变长变尖，似乎一爪就能够夺人性命，卡进那些被木刺扎出的小伤口里。
“这几日，来了很多信鸽。”她仔细地看着沈默的手，有一瞬间，变成了灿金的兽瞳，似乎在打量哪一块更好下嘴。
沈清璃忽然露出一个带着些许恶意的笑。
沈默的呼吸停了一瞬。
随后沈清璃用力，把扎在沈默肉里的木刺往外挑。
第一根出来的时候。沈默没感觉到疼，只感觉到她的指尖在他掌心划过，凉凉的，像赤脚踩在雨后的青石板上。
似乎很满意沈默受惊般的表现，她体贴地收起尖利的兽爪，将拇指按在伤口旁边，把血挤出来，细细的一线，洇在她指腹上，她也没擦。
第二根扎得深，她的指甲卡进去的时候，他的手指颤了一下。
她停下来，抬起头，看了他一眼。那一眼里没有询问，没有关切，只是看了他一眼，然后低下头，继续挑。
那根刺出来的时候带着一小滴血，落在她指尖上，圆圆的，亮亮的。
她看着那滴血，忽然把它蹭在他掌心，抹开了，像在试什么药的质地，沈默看着，眼皮轻轻颤了一下。
“疼吗？”她问。
沈默看着她长而卷的睫毛，在眼下投了一小片影子，烛火在她侧脸上跳，把那片影子照得忽明忽暗。
她的手指没有停，又去翻他中指底下的那道口子，指腹压着伤口边缘，把陷在里面的木刺往外推。
“不疼的。”他轻轻说。
沈清璃点了点头，继续说：“说来也怪，我拦了几只，发现居然都是有灵智的鸽妖。”
一边说着，她的拇指按着他掌心，把那些细小的木刺一颗一颗地往外挤。
有的刺很浅，一挑就出来了；有的扎得深，她得用尖细的兽甲掐住，慢慢往外拔。她挑得很仔细，像是怕断在里面。可她说话的时候没有看他。
他也没敢看她，只忙着处理自己过快的心跳，怕被她听见。
“来一只，我拦一只。来两只，我拦一双。”
她把最后一根刺推出来。
那根刺很长，扎在肉里，出来的时候带着一小块皮，血冒出来，细细的，热热的，淌过她的指腹、他的掌心，淌进两人交握的缝隙里。
她看着那根刺，看了两息，把它放在床沿上。然后低下头，用拇指按住那个伤口，止血。
她的手指很凉，按在他掌心，像一块被溪水泡透的石头。他掌心的伤口被她按得发麻。
那些被她挑出来的木刺躺在床沿上，细细的，短短的，像松针的碎屑。他数不清有多少根，只知道每一根
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