她蹲在那里，用木棍搅了搅，又搅了搅，拿起折扇，动作慢条斯理，又透着一股沉静，像是在做一件不需要着急的事，又好像这样微不足道的一件事，也值得认真。

沈默好像知道一直以来让她看起来尤为特别的是什么了，就是这些微小的不同与相同之处。

“你以前在京城，”她忽然问，“有这样的人吗？”

她问出这句话的时候，沈默几乎以为自己不小心吐露了自己的心声。

他反问：“什么样的人？”

“像肥灰和赤翎那样的。”她笑着，眼睛看着他，“一个追着另一个跑，另一个明明知道，却装着不知道。”

他心尖一颤，有一瞬间，几乎要以为这是一句针对他的试探，刺探他早已溃不成军的防守。

他竭力保持着不动声色的假象，一眨不眨地看着她，她的眼睛在背光之处显得亮亮的，眼底的倦意没散，可那光亮却经久不散，像隔着一层薄雾的月亮，耀眼，却不扎人。

“没有。”他说。

“一个都没有？”

“现在...”他想了想，“大概有了吧。”

“那要怎么做，”沈清璃托着腮，目光从灶膛里的火苗上移开，落在沈默脸上，“才能把牠们撮合成一对？免得整天出来霍霍旁人的眼睛耳朵，还不自知。”

原来，她是问这个。

在她看不到的地方，他自嘲一笑。

但哪怕心中暗笑自己的痴狂，面上也只得不动声色，将心中的绮念挥散，故作正经地帮眼前人支起招来。

“这种事，急不得。”他说。

“可牠们已经磨蹭很久了。”沈清璃把木棍放在灶台上，转过身来，盘腿坐在蒲团上，两只手搭在膝盖上，像小灰蹲在床沿时的姿势。“肥灰那点心思，山上谁不知道？赤翎也未必不知道。”

沈默看着她。她说话的时候眼睛亮亮的，那层倦意还在，可说到这种事，她像是忽然来了精神，连眼角都翘起来了。

“那你怎么知道，”他问，“赤翎心里怎么想？”

沈清璃想了想，歪着头。

“很明显啊。赤翎矜傲，从来不主动。可肥灰靠近的时候，牠不躲。肥灰挨着牠的时候，牠也不推开。上次肥灰采了一捧野花送给牠，牠当着肥灰的面扔了，可后来我去后山，看见那束花插在赤翎窝边的石缝里，还浇了水。”

沈默听着，嘴角微微弯了一下。

“牠喜欢。”他说。

沈清璃点头：“牠喜欢。”

沈默也点头：“可牠不说。”

火滚了一圈，沈清璃伸手把盖子揭开，用木棍搅了搅，又盖上。动作很慢，像是在想什么事。

“你以前在京城见过的，这样的有情人，后来都怎样了？”她忽然问。

“后来……”他想了想，“有的成了，有的没成。”

“成的那些，是怎么成的？”

沈默没有立刻回答。他看着灶膛里的火，火舌舔着锅底，把药汁煮得翻涌。

他想起从前同僚们聊过的一些事，那些尘封很久的事，从来他只想着家国、天下、抱负，从未投注过注意的事，原来在他未曾留意的时间里，有那么多往事。

那些年轻的心，那些痴缠朦胧的情爱与崭新的欢愉。

“有人会写诗。”他说。

沈清璃转过头，看着他。“写诗？”

“嗯。写给对方，诉衷情。”

“有用吗？”

“有用。”他说，“也有人送东西。簪子，玉佩，荷包，什么都有。”

“肥灰送过荷包。”沈清璃眼前一亮，道，“赤翎收了。”

“可赤翎知道那是定情的意思吗？”沈默说。

沈清璃想了想，大概是不知道的，她站起来，走到床边，在床沿上坐下。和他不远不近地面对面坐着，肩膀隔着半臂的距离。

她偏过头看他，那双眼睛在昏暗的灯光里亮亮的。

“那你觉得，应该怎么做？”她问。

沈默没有躲开她的目光。他看着她的眼睛，看了两息，又移开，落在灶膛里的火上。

“或许……”他说，声音有些涩，“应该让牠知道，有人在乎牠。不是那种偷偷摸摸的在乎，是堂堂正正的，让所有人都知道的。”

沈清璃没有接话。屋里安静了一会儿。屋檐外系着的风铃响了，铃铃地和着远处的鸟啼，在两人的心中滚过，又散在空气里。

“怎么个堂堂正正法？”她问。

沈默想了想。

“譬如……向父母求亲，”他开口，声音比刚才低了些，清了清嗓，却还是越说越低，“遥有淑女，妩媚窈窕。一见倾心，思之如狂。愿结同心，不知……”

他说到这里，顿了一下。他下意识想扣住常年戴在身上的玉佩，抓到腰间，却落了个空。

“……可有婚否。”

最后几个字，他说得很轻，轻得好像是在问药罐里的药煎好了没有，又像是在问别的什么。

沈清璃没有答话。

他也没敢看她的神情。

灶膛里的火跳了一下，又跳了一下，药罐的盖子被蒸汽顶起来，又落下去，发出轻轻的碰撞声。

“若愿为婚约，”他继续说，声音更轻了，“吾……”

他停住了，没有说下去。

屋里很安静。只有灶膛里的火在烧，药罐里的药在滚，窗纸被风吹得鼓起来又凹下去。沈清璃坐在他旁边，肩膀挨着肩膀，隔着半臂的距离。

但他抬起了眼，看向她，眼神一如那日初见，他跪在河岸旁，通体泥水，满身狼狈，却烫得她心惊。

过了很久，她忽然开口。

“我们这样的山野精怪，”她说，声音里带着一点笑意，像是在说一件很好笑的事，“何来父母？”

沈默转过头，看着她。她的侧脸在炉火的映照下忽明忽暗，睫毛的阴影投在下眼睑上，细细密密的。

“我也没有。”他说。

她转过头，看着他。两人目光相遇，谁都没有移开。

“父母？”她问。

“嗯。”他说，“亡故多年。”

她没说话。他也没说话。灶膛里的火跳了一下，把她的脸映得更亮了一些。

“可那又何妨。”他忽然说，声音比刚才稳了一些，“若遇心爱之人，天母地父，山海为友。日月为证，星辰为盟。”

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