信寄出去后的第四天，白霁寒打开信箱时，里面躺着两样东西。一个牛皮纸信封，和她寄出去的那只很像，但略小一些，边缘折痕整齐，像是被人仔细压过；信封旁边还有一小片叠好的纸，也是牛皮纸色的。她先拿起那个信封，翻到正面，收件人处写着她的名字，笔迹有些陌生，和Z之前那些字条不太一样，笔画稍圆润一些，像一个不常写信的人正在试着把每个字写端正。她拆开信封，里面的信纸只有一页，字迹也很端正，像落笔前已经反复打过腹稿，每一个落笔都经过了确认：“收到你的信了。那行‘给在春天回信的人’我看了很久。我没有想过会收到这样一封信，也没有想过会被一个不认识的人记住。但你说对了，我这里也是春天。树上的叶子已经绿了，窗台上有一盆薄荷，是你那边寄来的那一盆。”

白霁寒握着那封信纸，站在信箱前把它读了第二遍。她没有立刻回家，在楼下站了一会儿，把那封信又读了一遍。信纸折痕很整齐，边角没有磨损，像是刚被拆开不久。她注意到信里说“窗台上有一盆薄荷，是你那边寄来的那一盆”——她想起那盆被送走的多肉，想起那句“春天是可以被赠送的”，她不确定那盆薄荷是不是同一盆，但她在想，有些东西一旦被送出，就再也回不到原来的位置了。而它们会在新的土壤里继续活着，继续生长，继续被另一个在春天收到信的人浇水和照料。她把信纸叠好放回信封，这才拿起信箱里那第二样东西——那片叠好的牛皮纸。她展开来，里面只有一行字，笔迹比那封信更随意一些，像写的时候没有想过要把它留很久：“我只是个转交的。信是别人写的，我负责递。你寄的那封信，我替她转过去了。她回信了。”

白霁寒把这两样东西一起带上了楼。她回到家，把信纸又看了一遍，然后把两样东西都放进了铁盒里，和那些字条、旧照片放在一起。她在窗台前蹲下来，看了好一会儿那盆多肉。两根细绳还在风里轻轻晃着，像正在同时被拉紧的两条线。她伸出手指碰了一下那根浅绿色的绳，指尖沿着绳面滑过去，触感柔软而干燥，像一封刚刚被拆开的信，正在被缓缓合上。她想，那个回信的人大概也和她一样，在某个清晨打开了一封没有贴邮票的信。她不知道自己那封信会去到谁的手里，但她收到回信了，这说明那封信确实已经被接住，正在以另一种方式回到她手里。

那天下午白霁寒坐在书桌前，翻开浅绿色笔记本，在最新一页写道：“今天收到了一封回信。写信的人说她收到了我的信，说她那里也是春天，窗台上有一盆薄荷。我不知道她是谁，但我在读那封信的时候，觉得她大概也在等一个人。不是等我，是等另一个人。那盆薄荷是她窗台上唯一会绿着过冬的东西。”她停了一会儿，又加了一句：“我不知道那封信是不是你写的。但我觉得它像你。”

那天晚上白霁寒把那封回信又拿出来看了一遍。信纸上的字她已经记住了，但她在读的时候，目光还是会在某些词语上多停一下，像在辨认一段正在被复述的往事。信上说“你那边寄来的那一盆”——她不是特别确定那盆薄荷是不是她送出去的那一盆，但她知道那封信的收件人正在用她递出去的地址接住她。那封信像一座正在被缓慢搭起的桥，正在被一条未知的路径接住。而她已经站在了桥的这一端，正在等那封信的回音被彻底读完，像在等那根线被拉到最直的长度，然后在那根线的尽头，看见另一封信正朝她递来。

那天下午白霁寒坐在书桌前，把那封回信又看了一遍。信纸上的字她已经记住了，但她在读的时候，目光还是会在某些词语上多停一下——像在辨认一段正在被复述的往事。信上说“你那边寄来的那一盆”，她不是特别确定那盆薄荷是不是她送出去的那一盆，但她知道那封信的收件人正在用她递出去的地址接住她。那封信像一座正在被缓慢搭起的桥，正在被一条未知的路径接住。而她已经站在了桥的这一端，正在等那封信的回音被彻底读完，像在等那根线被拉到最直的长度，然后在那根线的尽头，看见另一封信正朝她递来。

傍晚的时候她把那封回信带到了阳台上。暮色正在从远处铺过来，把信纸的边缘染成暖调。她坐在藤椅上，把信纸摊开在膝盖上，又读了一遍。风从楼宇之间穿过来，把纸页的边缘吹得微微卷起，她伸手压平了，像在安抚一页正在被风反复翻动的段落。她注意到信纸的折痕处有一道极浅的磨损——不是折痕本身，是有人反复打开又合上它时留下的那道淡淡的

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