后院，坎通纳陪克里斯玩了一下午传球接停，太阳落山，母亲喊吃饭，克里斯说 encore，坎通纳说 la dernière série ，克里斯想要，克里斯得到，谁能在克里斯那双狗狗眼的攻击下存活呢。

坎通纳给他传最后一脚——鬼使神差地，也可能不是鬼使神差，是职业病，是想看看上限——他传了一脚他自己在训练里都不常传的球：

大力的，贴地的，带着强烈旋转，落点在克里斯的身后侧后方。这种球，停好了是世界级，停不好就出界，职业球员管它叫"坏心眼的传球"。传出去的一瞬间坎通纳就有点后悔——跟一个十岁的孩子坏什么心眼。

球到了，克里斯没有停。

他右脚脚底把球往身后轻轻一踩，人已经转过去了，一百八十度，球从他的转身里穿出来，换到了左脚，左脚脚弓一兜——整串动作一气呵成，中间没有任何停顿，一瞬间——球贴着地，擦着花园里那根修过的晾衣杆，钻进了灌木丛。（踢球动作描写纯属私设，不作任何考究！！！）

又是那丛灌木，已经没有三分之一的身体了。

全家都对克里斯刚刚那一脚感到震惊，震惊于动作的流畅、震惊于技巧的精妙、更震惊于克里斯本身。

克里斯就是为足球而生的！他合该属于绿茵场！他该在场上绽放他的光芒！

克里斯站在那儿，等着，很自然地摆出接下一脚的姿势。他还不明白刚才的动作代表着什么，对他来说那不算什么，就是球来了，他踢了，这么简单。

却不知道他的本能有多可怕，顶级球识，对普通球员来说，是碾压式的。

坎通纳站在原地，什么也没想，脑袋里是空的，就像夜晚的球场，虽然在灯光照射下，亮如白昼，但场上一个人也没有，空旷、死寂。一个十岁的克里斯突然出现在球场中央，核心，绝对的核心。

过了好一会儿，他才听见自己的声音：

"……该吃饭了。"

那顿饭，他一句话没说。母亲和父亲交换了一个眼神，也没说话。克里斯倒是照常，吃了满满两大碗，席间时不时说些学校的趣事，还说他的拼图终于完成了，下个月想要一幅新的。

夜里十一点，老坎通纳还没睡。他坐在廊下，看着远山，多年的习惯了，睡前在廊下坐个片刻，偶尔还会拿只铅笔在本子上画些什么，今天他坐得久了点。

坎通纳在旁边坐了下来，手里拿着两瓶啤酒，递给他爸一瓶。

父子俩碰瓶喝了一口，谁也没起话头。

最后还是老坎通纳先开的口：

"今天克里斯那一脚，"他说，"你以前在欧塞尔的时候，练过吗？"

"没练过。"坎通纳说，"练不会。那种球，会就是会，不会就是不会。"

"嗯。"老头喝了一口，"他像谁？你，还是他妈妈——我是说，他原来那个家里的人？"

"不知道。"坎通纳说。

"嗯。"老头又喝了一口，"你怎么想，这种天赋，是留不住的。"

老头把啤酒瓶放在扶手上，看着远处山脚的灯，"马赛的球场会来要他，法国的青训营会来要他，全欧洲的球探，闻着味儿就来了。埃里克，你是克里斯的父亲，你该为他考虑的。"

坎通纳没说话，他看着院子，看那个克里斯画在墙上的、用来练准头的一个粉笔圈，圈画得很圆，圆圈中心的墙皮已经斑驳，准度好的吓人。

"我会和曼联联系。"坎通纳说。

老头转过头来，"理由。"

"三个。"坎通纳竖手指，"一，那儿有全欧洲最好的青训营，不是之一，是最好。二，曼联的主教练，弗格森，他会知道该怎么去训练克里斯，我信他。"

他停了一下。

"三，我在曼联。禁赛、状态、退役，与其在这儿等着看报纸上把我判几年，不如回去，把事情摆在桌面上谈。而且，我现在不想那么早退役了。我和克里斯，是同一条路，通向的是同一个方向。"

老头听完，把啤酒喝完了。

"就一个毛病。"他说。

"什么？"

"曼彻斯特，"老头说，"那个鬼地方一年下两百天雨。"

"我知道。"坎通纳说。

"克里斯是马赛的太阳，可别给我的小克里斯太阳浇灭了。"

"好吧，"坎通纳说，“我会经常带克里斯回来看你们的，才不会让他这个小太阳熄灭呢。”

"他会愿意吗？"

坎通纳沉默了，"明天，我会和他谈谈。"

第二天不是专门挑的日子，就只是第二天。早饭后的院子里，坎通纳把克里斯叫住了。克里斯正在系鞋带，他的鞋带总系不好，进度总卡在70％。

"克里斯蒂亚诺。"

"嗯？"

"我想问你个事。"坎通纳蹲下来，让自己的视线与克里斯齐平。“你想踢球吗？不是家里的这种玩闹，而是正规的正式的。”

克里斯看着他，没有立刻回答，他有点发懵，还不是很能理解这个问题背后代表的含义，他只是看着坎通纳。

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