寺庙之外的春雨再大，钟焕也有耐心等它停止，可面对屋里女孩儿的泪雨，他生平第一次尝到了不知所措的滋味。

心脏仿佛被人紧紧攥紧，喉头发涩，钟焕无意识地握紧了手，掌心湿润，不知是未干的雨水还是因为紧张出的汗水。

他伫立在原地，侧头看向闻歌，身体僵硬得无法动弹。

钟焕和闻歌之间的距离不算远，他的视力又本就出色。

这一眼，钟焕看见闻歌泛红的眼眶，和顺着面颊落下的泪水，一滴一滴，从下巴落到地上，仿佛砸出了无声的花儿来。

或许是留意到了钟焕的视线，闻歌有些不好意思地别过脸，对着寺庙的墙壁。

四面的墙壁，斑驳晦暗，仿佛无声地向路过的人们诉说着往事。

往事如烟，缥缈如影。

人囹圄在这一方渺小的寺庙里，对于这些往事，一概看不见。

闻歌心里惆怅万千，仿佛有东西在心口堵着，叫她不太舒服。

她站在昏暗的寺庙里，抬起手，用衣袖使劲儿刮了一把脸颊，充满了坚决毅然的狠劲儿，仿佛这样就能将眼泪流出的那点儿零星的脆弱尽数抹去。

等到她再抬起脸，一点儿光线从门缝里透进来，正正照在这一张面色苍白的小脸上。

那张脸冷若冰霜，写满了果断与坚定。

视野里，少女瘦小却不孱弱的身形仿佛在刹那间抽条长高。

原本还算宽敞的寺庙恍然间变得逼仄起来，这显得少女的形象格外高大，钟焕觉得自己应该仰视她。

闻歌就像一株孤零零的小草，在风吹雨打下被迫长高，拼了命去拒绝命运的摧折。

她就是这样一个人。

尽管她偶尔会流露出符合年纪的脆弱与焦虑，但骨子里就是这样一个果决坚韧的灵魂。

锋利、耀眼，就如同她手里的刀锋。

尽管看到闻歌擦干了眼泪，可她落泪的模样到底是真真切切地落在了钟焕的心上。

她哭了，他手足无措。

因为这是他第一次见到她哭。

他应该说些什么呢？

要让她不要哭了吗？或者是安慰她说“千难万难都会过去，一切都会好起来”？

可是他连她为什么而哭都不知道，如何去安慰这样一个并不熟悉的灵魂？

钟焕动了动嘴唇，喉咙干涩得难受，却发现不知说什么话。

还有什么说得出口？

千言万语，如鲠在喉。

他什么也说不出口。

很久以前他听人说过，眼泪是载愁的舟。

人们常常使用“梨花带雨”这一个词儿来形容美人落泪，企图用足够优美的意象掩盖悲伤。

可是这实在太不准确。

梨花的瓣子太轻太薄，从梨花儿上落下的那点雨远远不够，那点儿雨载不动许多愁。

闻歌的眼泪，仿佛有千钧之重，一下下砸在他心上。

明明他对她的过往一概不知，可他却无法控制地心疼她。

钟焕静静地站在那里，平生第不知道多少次感到迷茫。

他总是这样。

他不是一个适合社交的人，因为他愚钝，因为他无情，因为他总是不明白身边的人们心中所想。

可闻歌到底是闻歌，她就是和别人不一样。

闻歌给了他答案，把他一个悬在嗓子眼的心摁了回去。

当闻歌望进钟焕充满关切的眼睛时，她忽然展颜一笑，嘴角一扬，眼眸一亮，就像是在说——“不要担心我，这有什么大不了。”

只一眼，钟焕哑口无言。

闻歌想说，这真的没有什么大不了。她不过是落了几滴眼泪罢了，这世间那么多苦水，那么多眼泪，她这几滴眼泪落进去，无异于溪流入江海，沧海一粟罢了。

这有什么大不了。

这真的没有什么大不了。

雪恨刀上没有干却的雨水在闻歌拎起刀时顺着刀锋滑落下来，就像她方才的眼泪。

眼泪和雨水一样，轻飘飘地消散在晨曦的云烟里。

闻歌向着钟焕走去，一步一步，背对着那尊巨大的佛像走远。

我佛慈悲，普度众生。

它的脸上依旧挂着慈祥悲悯的笑容，看着闻歌走远。

闻歌背脊笔直，整个人给人的感觉像一把出鞘的刀，锋利干脆、一往无前。

钟焕为她打开寺庙的门，两人前后相继走出了这座破庙。

道路泥泞，雨后的路实在是不太好走，每一步都几乎陷进泥土里，不过没有关系，闻歌和钟焕依旧将每一步稳扎稳打地踩下。