冷雨顺着破窗的木缝渗进来，在泥地上洇出深褐的渍痕。门外的脚步声渐远，最后一丝刻意压低的交谈声也被晚风卷走，杂物间里只剩两人的呼吸，一轻一重，在潮湿的空气里交织。

陆景澜没动，背对着门口站了片刻，青衫下摆还沾着廊下的雨珠。他指尖搭在门栓上，指节泛着青白，确认外面彻底安静了，才缓缓拉开那扇吱呀作响的木门。

光线涌进来，带着院中海棠树的淡苦气息。苏清晏还缩在角落，怀里紧紧抱着那半张泛黄的纸，指节抠得发白。她抬头，撞进陆景澜的眼睛里——那双眼很黑，没什么情绪，却带着一种审视的锐利，像在掂量一件刚从泥里挖出来的旧物，值不值得擦去泥垢。

“出来。”他的声音压得很低，带着一丝不易察觉的沙哑。

苏清晏没动，只是把那半张纸抱得更紧。

陆景澜的目光落在她怀里的纸上，顿了顿，向前走了一步。他的靴子踩过泥地，发出轻微的声响，在寂静里格外清晰。他没去拉她，只是蹲下身，视线与她平齐，然后伸出手——不是抓她的胳膊，而是摊开在她面前，掌心向上，姿态是一种谨慎的、不带压迫感的请求。

“这图，”他的指尖离那半张纸只有寸许，却没碰，“给我看看。”

苏清晏的睫毛颤了一下。她犹豫了很久，久到院中的海棠叶又被风掀动了一次，才慢慢松开手，把那半张纸递过去。

陆景澜接过。纸很薄，边缘脆得像一碰就会碎，上面用墨线画着船的轮廓，线条因年代久远而有些晕染。他的指尖顺着墨线慢慢移动，从船舷到甲板，最后停在龙骨的位置，动作很轻，像是怕碰坏了什么。

“这是福船，”他忽然开口，声音里带着一丝极淡的惊讶，“但不是普通的福船。”

苏清晏的心猛地一缩。

“龙骨的角度不对，”陆景澜的目光没离开纸，指尖点在那根最粗的墨线上，“普通福船的龙骨是直的，这里，向下弯了三度。”他顿了顿，才抬起头，黑眼睛里映着她震惊的脸，“这是失传的改良款，能抗南洋的涌浪。你从哪来的？”

苏清晏的喉咙发紧。她以为藏得很好，以为这只是一张没人能看懂的、毫无价值的破纸。她没想到，这个看起来只是个落魄七品官的男人，一眼就看穿了它的来历。

她不再伪装。所有的冷静和防备，在这一刻都变成了一种孤注一掷的决断。她从怀里掏出一个用油布裹着的东西，油布磨得发亮，显然被反复摩挲过很多次。她把它递过去，动作很干脆，没有丝毫犹豫。

是一本残损的册子，封面是粗麻纸，上面的字已经模糊不清，只隐约能辨认出“造船”两个字。

陆景澜接过，翻开第一页。纸页脆得像枯叶，他翻得极慢，生怕碰碎了。里面是手写的笔记，字迹歪歪扭扭，画着各种船的部件，还有一些看不懂的符号。他翻到某一页，动作停住了。

那一页只写了半，墨痕还新，画着一个炮管的截面，里面有几道螺旋的线，旁边写着两个字：“膛线”。

他的眼睛，猛地亮了。那不是发现秘密的惊喜，而是一种找到同类的、近乎灼热的光。他抬起头，看着苏清晏，这次的审视里，多了些别的东西——是确认，是试探，也是一种压抑已久的、终于找到出口的急切。

“你知道这是什么？”他的声音有些发紧。

苏清晏没回答，只是看着他。

陆景澜深吸一口气，忽然站起身，把那本册子和半张纸都小心地收进怀里。“跟我来。”他说，这次的语气里，多了一种不容拒绝的决断。

他带她穿过院子，绕过正堂，从一扇不起眼的侧门进去，沿着一条狭窄的走廊走了几步，推开一扇看起来像储藏室的门。门后是一间密室，没有窗户，只有一张桌子，几把椅子，和满满一墙的书架。

门关上的瞬间，外面的声音彻底被隔绝了。密室里很安静，只有桌上一盏烛火在燃烧，光影在四壁晃动。

陆景澜走到书架前，从最顶层的一个暗格里，掏出一个用牛皮纸包着的东西。牛皮纸已经泛黄，上面有一道很深的刀痕，像是被什么利器划开过。

他把它放在桌上，慢慢打开。里面是一本书，封皮是用某种兽皮做的，上面画着一个十字架。

“《西洋船炮考》，”他的声音在密室里显得有些空洞，“被贬南下时，从一个落海的西洋商人手里抢的。”他翻开书，里面是歪歪扭扭的汉字，夹杂着一些西洋文字，画着各种火炮的图样。“他们的炮，比我们的准，打得也更远。”

他把书推到苏清晏面前，指尖点在其中一页的图样上。那是一门火炮的侧视图，画得很粗糙，但能看出炮管比大明的火炮要长。

苏清晏的目光落在那页纸上，又抬眼看向陆景澜。烛火在她眼底跳动，映出一种复杂的光——有惊讶，有警惕，也有一种终于遇到对手的、近乎兴奋的冷静。

她伸手，从桌上拿起一支炭笔。炭笔很粗，是用柳枝烧的，笔杆上有磨损的痕迹。她没说话，只是把一张空白的纸铺在那本《西洋船炮考》旁边，然后低下头，开始画。

炭笔在纸上划过，发出沙沙的声响，在寂静的密室里格外清晰。她画的是一个炮管的截面，比那本残册上的要清晰得多，螺旋的线条均匀而流畅，每一道的角度都精准得像是用尺子量过。

陆景澜的目光死死盯着她的手。他看到那些螺旋的线，忽然明白了什么，脸色骤然变得凝重。他伸手，从笔筒里拿起一支毛笔，蘸了蘸墨，在苏清晏画的图样旁边，开始写。

他写的是西洋火炮的弱点，字迹刚劲有力，每一个字都像一把刀。

密室里只有两种声音，炭笔的沙沙声，和毛笔落在纸上的顿笔声。烛火跳动，把两人的影子投在墙上，挨得很近，却又保持着一种微妙的距离。

就在这时，“叩、叩、叩”。

三下敲门声，不重不轻，刚好能穿透密室的墙壁，传到两人耳朵里。

苏清晏的炭笔猛地一顿，一道墨线在纸上歪了。

陆景澜的毛笔也停住了，墨滴在纸上，晕开一个小小的黑点。

两人对视一眼，空气瞬间凝固。门外传来老书吏苍老而平稳的声音：“大人，江南布政司的公文到了。”

烛火的光在两人之间凝住，像被冻住的油滴。苏清晏指尖的炭笔还悬在纸面上，刚才那道歪扭的墨线像一道裂痕，横在她刚画到一半的膛线图上。

她抬眼，撞进陆景澜的视线里。他的瞳孔缩着，烛火在里面烧出两簇小而亮的火，没有慌乱，只有一种被突然打断的、极度专注的警惕。

“大人？”门外的声音又飘进来，老书吏的语气里带着点疑惑，“您在里面吗？”

陆景澜的喉结动了动，他没应声，手却先动了。他的指尖按在《

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